Spica *

Hace dos años abrí este blog. Lo cerré exactamente seis meses después. Tres meses después lo reabrí y lo volví a cerrar en una fecha coincidente con la del primer cierre.
Hoy lo abro de nuevo.
Me gustan los ciclos exactos.
Como el de las constelaciones y las estrellas.

Pero siempre, se ha de tener presente, que no hay nada exacto por aquí cerca (o lejos) y que los ciclos siempre tienen un error de un segundo (un minuto, una hora, un día,...) hacia adelante o hacia atrás.

Hace dos años, un día como hoy, escribí una historia sobre un Semáforo.

Mira que cosas tan raras ocurren, que hace una semana (día más, día menos), le dí una moneda de un euro al hombre de la historia.

Había pasado tanto tiempo... que no me reconoció.

*

PD: Y además, hoy si que tengo una imagen que cuadra con el título.

Un día se pudo.
Si, así como lo oye. Alguien descubrió cómo abrir puertas interestelares a voluntad de cualquiera y sin limitaciones de espacio.

¿Que querías vestirte hasta el último segundo para ir a la Ópera?... no pasa nada. Con los cordones recién atados, al segundo siguiente estabas en tu butaca del teatro.
¿Que querías visitar el Everest un minutito nada más, sin máscara de óxigeno?... fácil. Hasta con el jersey más gastado y los mocasines del trabajo podías atisbar el horizonte desde la cumbre más alta.
¿Que apetecía ir al water de tu propia casa?... adios a esas delicadas maniobras en los servicios de otras latitudes.

Paro ya de contar. Es fácil imaginar lo que vino después.

El mundo cambio. Para peor, claro. El sistema laboral, económico y macroempresarial cambió de la noche a la mañana. El entramado social y las estructuras conocidas saltaron por los aires. Partiendo de eso, vino el hacer a de cada ser humano. De las cosas más graves que ocurrieron: los repartidores de pizzas se quedaron sin trabajo. Mensajeros, conductores de autobuses, taxistas, pilotos de aviones, funcionarios de correos. Pequeñas venganzas empezaron a tramarse desde cada colectivo afectado. Mejor no contar lo que hacían los furibundos repartidores de pizza.

Lógicamente el Everest fue perdiendo altura poco a poco, aparecieron niños con un sospechoso sobrepeso, padres extraviados por el mundo, suicidios en la luna, vivir siempre de noche, el festival de las 100 cervezas del mundo en un sólo día, microbuceos bajo el mar, carreteras abandonadas retomadas por la flora, auroras boreales extintas de puro miedo escénico.

Un desastre mundial, arropado por millones de destellos interestelares sobre el planeta. Se nos fue de las manos.

Y las consecuencias inevitables... envejecíamos más de prisa. Con cada "salto" se nos cargaba a cuenta el tiempo que hubiésemos tardado en llegar de la manera normal. Los que se dedicaban al mal fueron perdiendo la propiedad de hacer el truco. Los distraidos aparecián donde no debían y allí se quedaban. Finalmente, alguna entidad superior poco satisfecha con el uso que le dimos a ese don, decidió un buen día quitárnoslo.

Un día no se pudo.
Si, así como lo oye. Todos dejaron de abrir puertas interestelares y la idea quedó por siempre en nuestra mente colectiva.

Se dice, que algunos, en ciertas condiciones pueden hacerlo.
Todo apunta al colectivo de los repartidores de pizza cuando llevan un retraso que les hará incumplir la premisa aquella de "en menos de 30 minutos". Pero esto ya es mitología mundana.

*

Desde la avanzada perfectamente alineada surguió el pensamiento de un guerrero menor de color blanco:
- "Soy un kamikaze".
Así pensó por delante de la esbelta torre de su mismo color.

Furiosos caballos, de dos tonos, retozaban a su lado.
Mira!, mira!, allí va el reluciente caballero blanco, protegido por el monje de daga afilada. Qué maniobra.
Oh!, qué dolor!, se ha entregado el caballero, y con él su coraje y su destreza, pero a cambio hemos protegido lo que más amamos.

La Dama.
No el rey, la dama.

¿No se trata de eso la vida?, ¿no se trata de eso la guerra sobre dos entramados?, ¿la batalla?
Y un poco de tiempo, si que hemos ganado.

- No me importa avanzar solo. Mi dama lo entenderá.
Y el enemigo quedará desconcertado. No adivina que este pobre peón blanco ha jugado mil veces este juego.

*

Epílogo.-
La blancas ganaron.
El peón murió en la maniobra, pero la Dama negra quedó tan perturbada por ese acto de amor en el campo de batalla enemigo, que no halló inspiración para ganar la partida.
Y es que no había peones tan entregados en sus filas.

Cada vez que iba por la calle, le preguntaban si era feliz.
Podía ser en cualquier lugar, en cualquier momento. Igual la chica de la taquilla del cine, que un profesor jubilado en un vagón del metro.
Intempestivamente o meditadamente llegaba la pregunta.
Siempre con aquel tono de tía solterona: “¿Eres feliz?”
Y él respondía subiendo los hombros: “Pues no lo sé”.
Así durante un tiempo.
Pero una noche, en su cama, abrazado, se planteó dar una mejor respuesta a la pregunta. Adaptar un gesto más apropiado.
“¿Eres feliz?”
Y él respondía con cara de Charles Bronson: “Es muy pronto para decir eso”.
Por la noche de vuelta en la cama, abrazado, se felicitaba por su respuesta del día, y se conminaba a buscar una mejor respuesta para el día siguiente.
“¿Eres feliz?”
Y él respondía mirando hacia el suelo: “¿Alguien lo és en realidad?”.
En la cama, hacía variantes variantes de la respuesta del día y completaba el gesto anterior.

“¿Eres feliz?”

Y él respondía mirando hacia el suelo y levantando la vista: “¿Alguien lo és en realidad?, y si yo lo fuese ¿debería decirlo?”.
Por la noche en su cama, abrazado,...
... se sentía feliz.

*

No me esperes...
... pero igual voy.

*

PD: en el próximo episodio...
VARIANTE PENEPOLESA

Te espero...
... pero no vengas.

*