Spica *

110 CV, negro y plateado, Eva y Rafa /al lado banderita española/, 2 Fast-2 Furious debajo del tubo de escape, polo de Fernando Alonso, interiores multicolores, tunning cutre-currado, los chunguitos pop retumbando por el cielo infinito, y ellos.

Ellos tan perfectos.

Rafa y Eva se casarón hace 10 años y trabajan mogollón. Eva vive para Rafa y Rafa vive para su coche. Eva y Rafa no se separarán nunca. Y Rafa siempre tendrá ese coche. Eva cuida tanto del coche como Rafa. Y Eva siempre tendrá ese Rafa. El coche lleva a Eva y Rafa a todas partes. Y Rafa trabaja mogollón para llevar a Eva a todas partes con el coche. O llevar al coche a todas partes, con Eva.

Demasiados rápidos y furiosos para entenderlo del todo.

*

¿por qué no salgo ahora mismo y doy un paseo bajo la noche, bajo los árboles, bajo las luces, bajo las miradas de los que ahora mismo me esperan?

¿por qué no salgo sin paraguas bajo la lluvia, bajo las gotas suaves y rocosas, bajo los recuerdos, bajo la catarata de las esquinas de las casas?

¿por qué no voy al norte, o al sur, o al este?

¿por qué no salgo de la pantalla gigante, viajo delante del proyector y me marcho de la sala dejando a los espectadores boquiabiertos en sus butacas rojas?

Como en la “Rosa púrpura del Cairo”(+) de Woody Allen.

¿por qué olvidé todo esto, incluida la película?

*

(+)Reseña

Juanito "Peppermint" chupa, lame y saborea un caramelo mentolado.
Juanita Cherrysweet le mira atenta con una sonrisa.

Una mota de polvo cruza la sala y entra por la nariz de Juanito.

Juanita "Cherry" abre los ojos, pestañeando asombrada.
Juanito "Pepper" estornuda asquerosamente y su caramelo mentolado lleno de babas y restos de comida, va a parar justo en la boca de Juanita Cherrysweet.

- "Es anti-caries", acierta da decir Juanito.
- "Lo sé", dice sin entusiasmo Juanita.

*

Eduarda siempre persiguió los números mágicos en las horas y fechas.
Capicúas, ordenados, secuenciales, idénticos... el 12 de diciembre a las 12 y 12 con 12 segundos.
Horas y días encadenados en su mente ansiosa y matemática.
Tenía la corazonada de que en un momento tan exacto podría suceder algo fuera de lo común.

Que conste que no fue ella quien empezó el juego. Un día simplemente una fecha llegó sin avisar, casi sin darse cuenta. Y ni la fecha, ni ella se lo tomaron en serio.

Pero fue emocionante.
Como quien pilla el último vagón del metro para regresar a casa. Y desde entonces mira con inquietud su reloj, el calendario, las manecillas, silencio, silencio, ahí, ahí.... (******)

Y algo siempre pasa.
Quiero decir eso mismo: que "pasaba" sin que Eduarda fuese partícipe de ello.

Así que decidió ser más activa y buscar esas fechas, esas horas, esas décimas en lugares imposibles, en madrugadas oscuras, con personas dispares, en etapas distintas. Buscaba eclipses, orgasmos, oraciones, bocados, saltos al vacío, ojos cerrados, besos instantáneos, inmersiones rápidas.
Todo aquello que tuviese un sentido para ella.

Todo en el momento exacto. En ese segundo que tú y yo dejamos ir sin más.
Hoy es 5 del 5, del cero 5, a las 5 horas y 5 minutos, con 5, segundos y 5 décimas.
¿qué haces ahora mismo?

Allí está Eduarda esperando volatilizarse, irse de paseo con un ovni, hacerse invisible, mutar en una planta, en un insecto o en otra cosa que ella no conozca.

05,05,05, 05,05,...06

El momento ya pasó,... y Eduarda ya no está.

*

*

Cuando oigáis la frase "es que no sabe envejecer", por favor, recordad al hombre de la foto.

*

Voy en el coche, en estado fujurioso, tomando mini curvas a 40 km/h y dejando detrás el wasp!, wasp!, wasp!, wasp!, de los árboles del parque del Oeste.
En un instante veo a un indigente que camina tambaleante por la acera.
Disminuyo la velocidad y bajo la otra ventanilla para que la música inunde el espíritu de este pobre hombre.
Al instante empieza a mover sus pies, a agitar sus manos, a sonreír, a saltar...
Le abro la puerta y sube contento, yo también sonrío y acelero a fondo mientras la música sale de los altavoces del maletero e inunda toda la avenida.
De improviso decenas de yonquis empiezan a salir de entre los árboles...
Wasp!, wasp!, wasp!,... todos agitando sus brazos y bailando felices. Parecen ardillas con un colocón antológico.

Y nosotros parecemos los protagonistas de Moulin Rouge. Y a mi lado llevo a Nicole Kidman.

En otra esquina aparco y abro las puertas de atrás y entran cientos de indigentes por la izquierda bailando y salen por la derecha saltando, vestidos de colores, con pañuelos de colores en la cabeza y tan alegres que no caben en sí mismos.

“A secooooond chance!!!!”

Doy una vuelta a la manzana a toda velocidad regando al mundo con la música.
Y salen tíos y tías de todas partes, de las alcantarillas, de las grietas, de las paredes derruidas, de los portales orinados, de rincones esquinados y mugrosos...
Todos bailan y saltan en un carnaval multicolor bañado por las ondas de la música.

Hasta las ardillas fumadas del parque del Oeste saltan de árbol en árbol bailando felices.

Se contagia la avenida, el parque, el templo de Debot, la almendra central, Madrid entero, la península, el mundo y más allá.

Wasp!, wasp!, wasp!, wasp!

(y espera que ahora viene, Diego el Cigala, Bebo Valdés y Alicia Keys–Lágrimas Negras.mp3)

*

El flúor fue el último de los no metales que se preparó en estado libre.
Se realizaron numerosos intentos fallidos para obtenerlo y algunos de los que lo intentaron murieron y la mayoría sufrieron graves envenenamientos por el flúor y sus compuestos.
La dificultad que presenta la obtención del flúor radica en que, debido a su gran reactividad, nada mas formarse se combina con lo que encuentra a su alrededor.
Y lo consume todo, al corroer y oxidar lo orgánico y lo inorgánico.

Hoy un amigo me ha presentado a su nueva novia: una chica flúor en estado libre.

Y mucho me temo que él, de química sabe muy poco.

*

Allí, en mitad de la noche, en mitad del sofá, mientras le hacían la pregunta, el chico de perfil griego intentaba dar con la mejor respuesta. Odiaba esas situaciones a mitad de todo, a mitad de nada. Esa pregunta que desencadena un sudor frío interno que le hacia entrar y salir de sí mismo, ora avergonzado, ora molesto, quizá perdido por querer una cosa y enfrentar otra. Esa conciencia que le susurraba la respuesta oportuna, mientras él optaba por quedarse mudo, viendo todo en blanco y negro.

No, en blanco y negro, no.
Viendo todo en grises claroscuros, en mitad de la noche, en mitad del sofá.
Callado.

*

De pequeño siempre me atemorizaron con la historia de las semillas que te tragas y luego te brotaba un naranjo gigante, un limonero o una sandía enorme.

También con las agujas y alfileres para que no me las clavara y de alguna extraña forma fueran a parar a mi pequeño estómago, pancreas, hígado o vejiga.

Más tarde con los cactus sufrí pánico auténtico, porque sus espinas podrían entrar en mi torrente sanguíneo y, según mis atemorizadores, te apuñalaban el corazón hasta la muerte. Una detrás de otra.

Así que hoy, en franca revancha hacia mis miedos, me he comido una parra entera de uvas.
(...)
Mañana esperaré con ansiedad a que una dulce vid salga de mis oídos y de mi nariz.
Y hagamos un buen vino, un buen caldo y nos emborrachemos y olvidemos los miedos.
Seré una buena cosecha, lo sé.

En caso de que falle estrepitósamente en mi intento, aun me queda la cobarde salida de aferrarme a un cactus que he comprado en un vivero, y marchitarme.

Y morir, antes de la vendimia, con el corazón lleno de alfileres y de espinas.

*

El “bueno” tenía un aire grandioso, épico, dramático como un salto desde un acantilado de las Highlands.

El “malo” tenía un aire vil, cobarde, mañoso, enrojecido como emergido de la casa de cancerbero.

El “feo” era simplemente feo.

Entre los dos últimos, lanzaron al primero desde un acantilado de las Highlands.
El malo fue muy vil, mañoso y enrojecido y el feo seguía siendo simplemente feo.

*

Salió temprano, después de beber un café un comer un saludable plátano.
Compró la prensa.
Bajó la calle y pensó a dónde dirigir sus pasos ese domingo.
Sus pasos lo llevaron a casa de su amigo David, lugar en el cual aceptó otro café mientras echaba un vistazo a los clasificados: “sección alquileres”.
Levantó la vista y la perdió.
Recobró la conciencia y elucubró un plan.
Arrancó un trozo de los clasificados y se marchó de inmediato, dejando el café todavía humeante.

Se dirigió a la parada y subió al autobús 133 y se dejó llevar hasta ese barrio tan distinguido.
Encontró la casa, el número, golpeó suavemente la puerta, y se presentó a la dueña de la casa.
Se mostró interesado por los espacios, la calefacción, la iluminación y el barrio. Hizo las preguntas oportunas.
Se sentía simpático, empático, casi liberal. Casi en libertad.
Hizo el trato. Aceptó el contrato. Firmo con buen trazo.

Regresó en el 133. Con el mismo conductor, qué casualidad. Se sentía predestinado, elegido, casi liberal.
En su mano aun daba vueltas al trozo de clasificado con la dirección y las señas del alquiler. Le arrugo en un arrebato, y lo dejó escapar sobre el asiento vacío de enfrente.

La tarde cayó y el llegó a casa. Cansado pero decidido. Como la tarde.
Entró, saludó, pasó de largo, recogió su algunas cosas, pasó de largo, saludó, salió.
Se detuvo, regresó, abrió la puerta... dijo con voz clara: “adiós madre, el domingo próximo hablamos”.

Camino de su nueva casa pensó en que sería una buena idea comprar una botella de whisky para celebrar. Pero no lo hizo.

Al llegar a su nueva casa, la casera le invitó a beber algo.

- Dijo con voz clara: "Whisky, por favor".
Y eso sonó casi liberal.

*

Méteme en tu boca y alégrate el día.
Con una moneda me conformo.
No me muerdas a la primera.
Pon las manos ahí abajo y no me dejes escapar.

(Soy super chicle.)

*

Clara era de las que leía con avidez el horóscopo... una semana después.

Le seducía comprobar si el profeta había acertado fulgurantemente o fallado con atrocidad.

Virgo. “No debes apartarte del camino que te has trazado en tu relación con una persona a la que no terminas de conocer bien. Sigue así.”

No importaba si un mismo consejo era aplicable al resto del zodiaco, o era repetido, o era una estupidez, o era una intromisión; el punto de interés estaba en si el horóscopo le devolvía la imagen de los días anteriores.

Acuario. ”Vas a olvidarte de ciertas preocupaciones que, por otra parte no tienen solución. Disfruta.”

No sólo la predicción de ella, sino la de los que conocía, y de los cuales sabía su signo. Luego se alegraba o preocupaba por ellos. Alegrías y desgracias revisitadas a través de su bola de cristal.

Aries. ”Llega una etapa de calma en tu interior. Los asuntos emocionales que te alteraban los vas a dar por solucionados. Y lo están.”

"Qué desparpajo" pensaba ante algunas sentencias. Movía la nariz, fiajaba la mirada en el papel y asentía compulsivamente al leer cada casa astral. Le gustaba esa osadía anónima para resolver los acertijos y problemas de la gente; comprobándolo después de la tormenta o la fiesta. Y entonces se alegraba por los Acuarios que ahora disfrutaban. Y por los Aries que ahora eran felices sin hacer nada. Todo solucionado. O se echaba a morir por los Géminis y los Tauro que viven momentos negativos. Todo problemas.

Capricornio. “Estás demasiado callado y no cuentas tus impresiones a nadie cercano. Esto es algo que te pueden reprochar. Ponle remedio.”

Abría la boca asombrada cuando el consejo llegaba con precisión a su pasado. O al de los que la rodeaban. O al de los que no conocía.

Porque todas esas cosas, ya habían sucedido una semana antes.

Y se reía. Y se felicitaba por no hacer caso de esas estupideces.
Y se reía. Y se felicitaba por hacer caso de esas estupideces.

*

Se busca Alegr-O-matic con muchas expectativas en la vida. A ser posible con ideas coloridas y rocosas.

Soy Alegr-A-matic de buena familia y mi sueño siempre fue casarme pura y virginal. Cosa de imposible cumplimiento cuando te están metiendo mano por abajo y te pagan con monedas.

Así que mis exigencias han cambiado con el tiempo y sólo quiero a quien esté dispuesto a pintarme el alma y los pies. Mejor si la paleta cromática es de más de tres colores.

Dejar razón en este blog. Se aceptan chicles de intercambio como prueba "firme" de afecto.

*

Soy el post perdido.

Aquel que nadie escribe.
Ese que es una llamita en la oscuridad de tu cabeza y que nunca será un campo de fútbol ardiendo.

Soy el post sumergido.
Aquel que nadie pesca ni con anzuelo o sin él.
Ese que se esconde entre el coral filoso, peligroso y coloreado.

Soy el post en blanco.
Aquel que nadie ve de verdad.
Ese que ni subrayándolo puedes entreleer, ni entrelíneas, ni aquí ni allá.

Vete de aquí, no hay nada que ver, ni leer, ni entender.
Hoy tengo colgado el letrero de “fuera de servicio”
Shhhhh... silencio que estoy relajado, meditando, frente a una pared en blanco...

...y escuchando a Marcio Faraco.

*

- Eres cutre, un poco payaso y vives en la calle. Sin hablar de lo mal que huele por aquí.

- Y tú ¿qué me dices?... tú eres sosa, aburrida y con culturilla de centro comercial. Sin hablar del pestazo a "Aqua de Jours" que llevas.

(silencio de miradas intensas a los ojos de las ranuras)

- Ven aquí bolita de colores!!

- Eres pura y virginal, aunque no lo seas.

(...)

Lo demás, querido público, es demasiado pegajoso para ser contado.
Y yo estoy un poco harto de este chicle.
Ya no sabe igual que al principio.

Hala,... "a la" papelera.

Fin.

*

Aquella mañana a lo ancho de toda la selva, aparecieron entre las altas ramas de los árboles algunos hombres que llevan sombrero de copa y bastón de caballero. Uno en cada rama, en cada árbol. Callados y elegantes se dejan hacer por el rocío y por el sol que despunta sobre el horizonte.

*

*

*

Esperaba, esperaba, esperaba...
En algún instante, mi corazón dio un vuelco cuando sus ojos y los míos, POR FIN, se cruzaron. Ella sonrió y contuvo la respiración antes de hablar, como quien mira hacia un punto infinito que se pierde por siempre. Y desde el infinito, se detuvo en mi cara, giró sobre sus talones para dar la vuelta, mientras con sus manos cogía una Sandía de 5 kilos; a la vez que me soltaba en la cara: “...entonces, vas a querer ésta o una más pequeña???, mira que hay gente esperando y hoy vamos de culo...”

Eso, y no otra cosa, me dijo la señora de la frutería a la que siempre compro sandía.

*

Esto encontré, cuando fui naúfrago.
Llegaron a mi isla en botellas verdes, viejas y bien cerradas.

Carta en una botella #1 * 1792 – Mar Azul.
El día comienza y tú dirás qué hacemos. El timón está en su posición correcta y el viento favorece el viaje de nuestra embarcación. ¿algún hechizo en mente?, ¿alguna idea para emprender sobre cubierta?.

Dos azules dividen el horizonte. El del cielo y el del mar. La brisa refresca nuestros cuerpos y el efecto es embriagador. Háblame de Velas, de Volteretas en altamar, de espuma salpicada... háblame de lo que quieras..

Marcho despacio, y pensando en ti, a casa.
Besos de Noche Cerrándose sobre la bóveda del mar.

*

Carta en una botella #2 * 1794 - Mar Negro.
Estoy en lo alto del mástil. Espero que allá abajo todo vaya bien. No me gustan las nubes que se ven a lo lejos. Ojalá no sea nada y se disipen a nuestro paso. Cuidado con lo que hagas en cubierta. Hay nudos que si se desatan, son difíciles de reanudar. Estoy poco positivo, pero es carácter de marinero. Nada del otro mundo. Ha de ser esta tarde de trabajo que ha estado insoportablemente aburrida.

Besos de Mástil Salado (que no son tan malos como se leen!).
Acepto tu propuesta de cocinar el domingo. ¿qué prepararás?

*

Hoy mientras caminaba por la tranquila pradera de San Isidro, junto con cien millones de personas me encontré con una vieja amiga de la universidad.
Ella iba de la mano de su novio, una especie intelectual venido a menos, que intentaba mimetizarse con el espíritu de San Isidro. Y es que llevaba una boina de reglamento, un clavel en la chaqueta y sus pies se movían un poco al ritmo del Chotis.
Y yo que llevaba una cámara Nikón SUPERSUPERSUPER indiscreta, puse cara de reportero fotográfico, mientras acercaba mi objetivo a su flor roja. Todo ello en el tiempo que tardaron en saludarme.
En breve me encontraba diciéndoles que hacía un reportaje fotográfico sobre la fiesta más clásica de Madrid y que ahora estaba trabajando para una revista Croata, luego de renunciar a la National Geographic. Mentía, claro. Ante sus miradas de asombro rematé con la explicación de que en N.G. (abrev. de National Geographic que yo pronuncié “en-yi”) habían roto abruptamente con los primeros ideales de la fotografía periodística. Y con mi objetivo seguía apuntando a su clavel.
Que capullo.
Yo, claro.

Entonces él, con cara sorprendida, empezó a decir lo curiosa que era la vida con sus coincidencias, ya que ellos estaban allí de incógnitos, disfrazados, intentando vivir la fiesta desde adentro con el objetivo de escribir un libro sobre la tradición más clásica madrileña. El libro era para una editorial Croata y él era un ex-escritor de TIME. Y con su objetivo apuntaba a mi cara roja.
Que capullo.
Él, claro.

Y ella, allí en medio de los 100 millones de personas, nos miraba de hito en hito, de objetivo en objetivo, de pupila dilatada a pupila contraída.
Que mujer.
Ella, claro.

Lo extraño es que los tres sonreíamos cómodos y cómplices con la situación.

*

Un hombre pierde la memoria, su país y las ganas de vivir.
(dicen que cayó de un barco en altamar).
Le encuentran, le curan, le llevan al psiquiatra y allí dibuja esta ilustración.
(Llevaba una chaqueta negra, un pantalón elegante y una corbata).
Le ponen delante de un piano y toca maravillosamente.
Le llama "piano man".

Y se mete en nuestras cabezas para quedarse, a pesar de que no hemos escuchado ni una sola nota.

Ni posiblemente lo hagamos.

*

Hoy me he tomado el día libre en mitad de la semana para hacer una pausa. Necesito respirar. Respirarme. Así que me levanto a la misma hora de siempre, ¡pero no siento cansancio! Abrazo mi taza café dejando que el calor inunde mis manos. ¡Que gusto!. Me tumbo en sofá pasando una pierna por debajo de la otra, que queda flexionada pidiéndome ser la mesa improvisada en la cual apoyar mi taza. Estiro la mano para encender la radio y al traerla de regreso la paso por detrás de mi cabeza y con la palma extendida me acaricio la nuca y siento el calor del estiramiento corriendo despacio por todo el antebrazo, pasando por los bíceps hasta contar diez. Diez. Cambio la taza de mano y con el otro brazo repito suavemente ese movimiento. Cierro los ojos.
Cuando ya estoy relajado, escucho de improviso unos pasos que corren. Están dentro de casa, en el baño. No. En la cocina. No. En mi habitación. No. En el pasillo. No.

Sin moverme ni un ápice, bajo el volumen de la radio y me observo pasar vestido como siempre, con prisas y buscando las llaves, las tarjetas, mis gafas, la cartera y el reloj.
Quieto en el salón, contengo la respiración cuando me veo pasar una y otra vez, hasta oír un portazo. ¡Vaya alivio!, saber que ya no estoy en casa.
Más tranquilo me propongo dormir e intentar olvidar esa ridícula alucinación.

~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ *

Soñé que me veía pasar una y otra vez, soñé que me oía teclear en el ordenador, encendiendo el microondas, abriendo la ducha del baño, cerrando cajones, arrastrando una silla, sacudiendo la alfombra. Todos (¿yo´s?) a la vez; en perfecta sincronía, como bailando sobre un escenario, mostrándome lo que mejor sabía hacer de tanto hacerlo.

~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ *

Me despertó el olor del detergente, del café recién hecho, de la loción de afeitar, de la tierra regada, de los libros aireados, del incienso del salón. Todos entremezclados, como en un herbolario.
Estiré la mano y apagué el incienso con dos dedos. Y me quedé ahí tumbado, mirando la escayola del cielo de mi casa.

Necesito una pausa y contar hasta diez.

*

*

Aroa Aroíta tenía mucha hambre y salió a buscar algo que comer en mitad de la noche oscura.

Y el bicho verde y baboso de la esquina, también.

*

Julius tenía un buen sentido del ritmo desde que era pequeño. Tokopip, Tokopip, Tokopip, Tokopip, Tokopip,... "allí va Alicia la contable. Siempre caminando deprisita y golpeando con fuerza el tacón, dejando caer suavemente el resto del pie. Tiene buenas piernas y debe veranear cerca del mar. Digo, por esa pincelada hacia el sur de su pie izquierdo". Según crecía las clases de percusión le ayudaron. Shhhsh, Shhhsh, Shhhsh, Shhhsh,... "allí va el viejo Roberto de recobros, a punto de jubilarse y con los zapatos más desgastados de la planta, arrastrando las suelas como sus ganas". El oído de Julius servía para más cosas, además de la batería de casa. CLAK, cli, CLAK, cli, CLAK, cli, CLAK, cli,... "sin duda Marta la secretaria de Marketing con esa cuerpo, esa cara, esas plantas, siempre contundente con la derecha y un poco coja con la izquierda. Cosas de mover con nerviosismo la pierna debajo de la mesa". Y Julius, poco a poco con el tiempo abrió sus oídos a más cosas que taconeos personalizados

ToM, pic, TOCOTON, tipiTAP, FFFgssh,...

Julius tenía el poder de reconocer quien iba y venía por la oficina, en qué estado de ánimo, si venían a por él, si iban a por su jefe, si diría “buenos días” o soltaría un “gruñido”, si besaron a quien aman antes de salir de la cama, de la casa, si durmieron a gusto, si volvían de vacaciones y qué país pisaron esos pies.

Esos pies, esos zapatos, esos tacones, ese andar, ese ¡tracatrá! de los pasos que pasan cerca de él y de su prodigioso oído.

Tracatrá!

*

El taxista sin decir nada, arrancó y aceleró hasta situarse detrás del otro taxi.

Y sonrió.

Porque una vez fue un niño que soñaba con protagonizar una persecución de coches.

Y por eso se hizo taxista.

El sueño de toda una vida puede caber en cuatro palabras. A veces incluso en menos.

(escrito por una mariposa pillada en un post-redecilla)

Recuerdo, como si fuera ayer, el comentario que hizo una profe sobre el primer cuento que escribí: “Buena trama. Muy fantasioso” y me dejó en un discreto tercer lugar en el pequeño concurso de clase.

No recuerdo exactamente cómo estaba hilada la historia, pero sé que iba más o menos así:
“Un día Rafita encontró un viejo baúl en el ático de su casa; lo abrió y allí encontró tres monedas doradas, pero cuando iba a frotarlas (como se hace en todos los cuentos), escuchó que su madre lo llamaba a cenar y decidió guardarlas en su bolsillo. (...) Más tarde, boca abajo, en la oscuridad; haciendo de la almohada una cueva azul y de su linterna la luna de plata, observó con atención las tres monedas sobre la palma de su mano. Mordió la linterna con la boca y con los dedos frotó una de las monedas... Ding!...”

- Aquí Rafita vivía una extraña aventura en el fondo del mar -
Luego cogió la segunda moneda con los dedos, aun salados... Ding!...”

- Aquí Rafita subía a los anillos de Júpiter, los limpiaba y los pulía con una escoba espacial -
“Por último intentó coger la última moneda, pero está empezó a dar vueltas refulgentes sobre su mano... y desapareció.”

Lo recuerdo como si fuera ayer.
Siempre he pensado que fue una señal lo de mi tercera moneda que desaparecía y mi tercer lugar en ese concurso.

No está mal un tercer lugar. ¿no?
(...)
(Qué Hija de Puta!)

*

Mírame, mírame...

Aprendí a ir sin manos, solo con mi sombra, imitándola, sacándole ventaja.

Tú me empujaste y mira hasta dónde he llegado.

Te escribo y te envío una postal de los dos.

Mírame, mírame... dice ella también.

*

Hay una sensación humana y recurrente, que tiene lugar en ciertas épocas, en ciertas ocasiones.
Y no es un olor o fragancia, como alguna vez pensé. Tampoco es una esencia. Es algo más. Es una impresión de que algo ha sucedido durante algún tiempo. Y que te marca. Y que te marca y te marea.

Puede ser algo que se ha sentido o realizado durante un par de semanas o un par de meses. Acaso un año entero.

Pero lo cierto es que se adivina, cuando ya ha pasado. Cuando ya ha sucedido.
Va asociado a la música, el olor, las emociones. No lo tengo muy claro.

No hablo de recuerdos, hablo de oleadas, hablo de vapor que inunda los tramos entre un día determinado y otro más difuso.

Y entonces, pasados esos momentos, y olvidados, un día vas en el coche, o en el metro, o esperas a que empiece una película, sentado en una butaca de cine, solo o acompañado, rodeado por el rojo, lo negro y lo blanco, con el cuerpo relajado y la mente dispuesta... y entonces, llega a nosotros ese aroma del pasado, esa nostalgia, esa sensación de haber hecho algo maravilloso...
... y que ya no posees.

Ni siquiera está en tu cabeza. No es de tu propiedad. Flota por ahí, en las salas de cine o dónde menos lo esperas.

Esos mares sin nombre, nos hacen sonreír.
Y aunque sonreír no es la palabra que buscaba, si es lo que sucede al salir de ese mar.

*

En la calle.
Zaragoza.
Medianoche.
Ayer.

Hoy.
Mediodía.
Madrid.
En tu cabeza.

*

Son tres. Son impar. Miguel, Marta y Gabriel; hacen zig-zags por toda la ciudad, recorren cada calle soltando y agarrando sus manos (alternativamente), pequeños empujones, roces de brazos, siempre de dos pero son tres, juegos sobre el empedrado de la calle de seis pies juguetones. Miguel se vuelve cada vez más alegre, más seguro, más desapegado de sus pensamientos. Gabriel, en cambio, se vuelve desconfiado y silencioso, a pesar del ruido que hay en su cabeza. Y Marta, no se sabe, qué piensa en su cabeza.
Giran y dan vueltas bebiendo y jugando hasta el amanecer, justo antes de que despunte el día. Esperan un bus que los lleve a casa, pero tarda tanto en pasar que parece que llevan mil años esperando. Miguel duerme tranquilo, al lado de Gabriel que le pone su hombro, al borde del rencor, para que duerma más a gusto, para vigilarle de cerca. A su lado está Marta, separada de Miguel, que no para de hablar y preguntar si es mejor seguir esperando al bus o abordar un taxi. Un taxi que los lleve a casa. A los tres.

Llegan y suben los tres riendo, agotados y mareados, con las cabezas idas y los cuerpos sudados. Marta cómplice pregunta a Miguel si se dará una ducha, y éste le responde que suele hacerlo al despertar, nunca antes de dormir. Gabriel, por el contrario, como enunciando un “eslogan” dice que siempre es mejor ducharse antes de tocar las sábanas. Y Marta le secunda. Miguel dice buenas noches y da una beso a los dos, mientras se interna por un largo pasillo lleno de puertas a derechas y a izquierdas. Entra en su habitación que está al lado del baño, sin cerrar del todo la puerta, y abre la ventana que también en este caso, mira al lado de la ventana del baño. Se acuesta con la ropa puesta, boca abajo, con los ojos abiertos y fantasea con que Marta está debajo pidiendo que la folle, aunque no estén duchados.

Oye unos pasos, los más alegres, y se da la vuelta para ver pasar la silueta de Marta con una toalla en el cuello, entre sombras y las luces que vienen de otra habitación en el fondo del pasillo. Gabriel, furioso, y Miguel, excitado, oyen el correr del agua al abrir la ducha y los dos pies de Marta que entran en la bañera. Miguel intuitivo mira por la ventana y mira por la puerta, alternativamente, ya que presiente que Marta o Gabriel le vendrán a buscar esa noche o ninguna. Afrodita o Hefesto cuál será el libreto escrito. Mientras espera, puede oler el jabón que inunda el aire de la noche, como una invitación, una señal proveniente de Marta. Y siente que con sólo desearlo ella abrirá la ventana, y le mostrará su cara, su pecho y su sonrisa. Gabriel camina por el pasillo, descalzo y con una toalla en el hombro. Al pasar por la habitación de Ares da una rápida mirada, para ver si está sólo, si la ducha no es un engaño, si Marta no ha escapado por la ventana del baño flotando sobre el aroma del jabón que inunda la casa entera. Miguel ha visto los ojos de Hefesto, llenos de miedo y curiosidad. Y sabe que éste no le ha visto despierto, no le ha visto los ojos, no ha visto a Marta debajo, follando sin ducharse.

Miguel, ya rota la tensión, respira tranquilo una brisa fresca y conciliadora que entra por la ventana, que despeja su cabeza, su cuerpo y la habitación. Ares vuelve a su cauce, y se desvanece en un sopor de lento respirar.

Mientras tanto, Marta y Gabriel, Afrodita y Hefesto, se enjabonan la espalda, se olvidan de Miguel y se agarran de las manos en la ducha. Respirando tranquilos, sin abrir la ventana, con las cabezas y los cuerpos despejados. Encantados con el guión que se ha escrito esta noche. Un guión de dos. De un par.

*

*

Qué extraña sensación la que he probado hoy (con ayuda del WORD).

Meter en un documento en blanco todas las palabras que he escrito, y todas las fotos que sacado, y todas las imágenes que he creado, y...

...todo-todo-todo en perfecta y ordenada fila descendente.

Y entonces poner rumbo frenético, hacia la última página (la página 1568) manteniendo oprimida la tecla de "Avanzar Página" (Av Pág), y ver pasar frente a tus narices, veloces y arregladas, todas esas imágenes, todas esas palabras, todas las ideas, todos esos días, todo, todo, todo... como si yo estuviese muriendo y viendo todos mis símbolos dentro de un carrusel que gira manualmente, con una manivela que zarandeo como un loco.

Qué extraña sensación, meter toda tu vida en un WORD...

...y morir en 1568 páginas.

*

Cuando le pregunté, lo que dijo Pedro de esa foto fue:

Tanto leer a Neruda y a Hesse, y no sirvió de nada.
...Tanto aprender de oportunidades al chasquido de los dedos, y no sirvió de nada.
...Tanto nadar y respirar mejor, y no sirvió de nada.
...Tanto viajar y aprender a observar, y no sirvió de nada.
...Tanto pensar, pensar y pensar conmigo adentro, y no sirvió de nada!

Aquella tarde, hace 50 días, hice muchas fotos de la gente, de las cosas, de las esquinas, de los pies, de las copas,... de lo que inunda la calle.

Y en un carrete, atrapada, encontré mi otra vida. En un ocre y brillante negativo, allí estaba quién me busca a mí, allí estaba a quién busco yo. Allí estaba sentada, leyendo a Hesse bajo el sol, moviendo sus pies descalzos por encima de sus sandalias desatadas. Allí estaban mis horas futuras de sueño y de vigilia, de palabras y silencios. Allí estaba el cabello que nunca peinaré.

Y yo pasé a su lado, a 5 metros tan sólo, con mi cámara y mi vida. Con todo lo que he vivido a cuestas, con mis zapatos bien atados y los ojos distraídos, menos vivos que mi cámara. Y aun así, a pesar de ella, tan exacta, de nada ha servido.

Allí atrapada vive ella, antes en negativo, ahora positivada.
Revelada en papel ante mis ojos.
Ella revelada, 50 días después.
(Y todos los que restan por delante).

Eso último no lo dijo; lo pensó.
Y al final de la historia pensé que en algún lugar del planeta, esa chica aun vive en un carrete de fotos.
Esperando por Pedro.
Y al final salir del cuarto oscuro en el que ambos viven.

*

Emilio entra de prisa en los aseos de su trabajo; y tres de los cinco urinarios están ocupados. El espectáculo es, cuando menos, curioso.
De derecha a izquierda:

* Un enano vestido como George Clooney habla por el móvil, el cual se haya entre su cabeza ladeada y su hombro. Con las dos manos delante, riega vigorosamente la porcelana griega que le queda cerca.

* Un tío alto y calvo lee un montón de hojas impresas sin grapar que sostiene en lo alto con una mano y con la otra mea en corto. Y pasa las páginas con arte sin igual.

* Urinario Libre.

* Una chica mea de pie con el cartoncito ese, patentado en UK, mientras tararea una canción de Miguel Bosé (Bandido). Y taconea.

* Urinario Libre.

El cuarto urinario es todo suyo. Y es el más aburrido.
Mientras Emilio mea, a fin de no contrariarse demasiado, dibuja figuras invisibles sobre la porcelana griega que tiene delante.
Dibuja a los demás payasos.

*

*

Tú crees que me asustarás por la espalda.

Pero soy yo la que apagará la luz antes de que digas "BUUUuuu"

Y así, descalza, te meteré el alma en el cuerpo.

Nuevamente.

*

Conocí a “E” en una tarde de septiembre, en medio de un calor húmedo, dentro de una pequeña galería de arte, de cual yo era administrador. Fue verla y sentir como las pinturas se emborronaban y toda ella se delineaba con detalle; su aspecto de turista, su falda estampada y su blusa blanca casi transparente, mojada por el sudor de su cuerpo. Transpirada pero digna, mirando lienzos y dando pasos hacia un lado y otro, hacia delante y hacia atrás, mientras ladeaba su cabeza con gesto inteligente. Empujado por una mano invisible me decidí a conocerla. Y no es esto, algo que ocurra con frecuencia a un hombre casado. Bastará con decir que esa tarde fue maravillosa para “E”. Y para mí. Únicamente apuntar que ella también era esposa de otro. Otro y otra que nunca compartieron su amor por una galería. O una vida llena de pinturas delineadas.

¡Quien podría imaginar el desenlace final!

Y hoy, recuerdo ese momento después de tantos años, faltando tan poco para verla, para nombrarla (mi boca por fin dirá su nombre en tiempo real), levantarla del suelo cuando la vea. Y sé que eso último es algo que ella no espera que yo haga. Lo de menos en todo este asunto, no es haber cruzado medio país para vivir en otra ciudad tan distinta a la mía. Ni estar atrapado en mis pensamientos, atrapado en un asiento de la clase turista, en el que mi corazón desbocado sólo piensa en las palabras correctas para decir en esta primera tarde en su ciudad. Lo importante para mí, es que intentaré imitar a Kasparov jugando al ajedrez, anticipando mil jugadas, mil palabras, mil frases, y así prevenir una opaca elocuencia ante mi primer encuentro. Y de ello depende que no sea el último.

Ya he aterrizado, entre la bruma y el vacío del estómago. Ahora camino con calma, en una perfecta terminal, de aquí para allá, mirando mi equipaje, esperando a “E”.
Me ha hecho prometer que la esperase en todos los casos y en todas las situaciones, que nunca mirara un taxi o un autocar, que el encuentro sería (tenía que ser) como un lienzo en movimiento con el marco perfecto, un aeropuerto, en una tarde de mayo, con la luz traspasándonos como lanzas. Así que repetía su nombre como un mantra: “E”..., “E”..., “E”..., “E”..., “Eeeeee”, y se justificaban mis deseos, mis ganas, y todas nuestras palabras derramadas en solitarios arrebatos. Hoy la esperaré a hasta morir, pero antes un café, el primero de la tarde ya que ella ha prometido buscarme y llenar de colores mi vida y pintar juntos toda una galería. Todo el aeropuerto.

¿Cuántos minutos he esperado?, ¿acaso 10 ó 1000? Me convenzo a mi mismo que he dejado mi lado impaciente en mi antigua ciudad, que me quiero alegre, con historias en la boca y los zapatos ligeros. Maldita sean las fachadas, mis miedos y ese vacío en el estómago como en un aterrizaje constante. A pesar de estar de pie en una terminal.

Los zapatos ligeros, pero la verdad es que estoy nervioso e incontenido. Mirando un enorme reloj, mirando pasar mil vidas de turistas, a todos menos ella, mil pies, mil cuerpos levantados, elevados por sorpresa, todos menos ella. Y por cada una de esas personas que pasan a mi lado, se pierde una de mis frases, dejándome vacío, repitiendo su nombre, enterrándome vivo, diluyéndome en tonos blancos y negros, en medio de un aeropuerto como una galería con cuadros delineados, en el que claramente descubro que el borroso soy yo.

En ese minuto exacto, en mi corazón se clava una flecha afilada, y yo cierro los ojos, y me cambia la vida. Sin “crac”, ni sangre púrpura. No es más que un inexplicable giro del destino; en el que al abrir los ojos nuevamente me hace ver el mundo en blanco y negro.
Como un tablero de ajedrez, en el que juego solo.

*

Ilustración de este Post, en el Blog de Borjo
Si quieres leer la historia de "E", ve al Blog de Guisante

*

He vuelto a subir al cielo, en busca de una nube diferente.

En mi larga ascensión, me he visto pasar con la cara pegada a la ventanilla de un avión.

No he podido evitar, desearme un buen regreso.

*

Una chica de cabellos castaños y largos corre por la terminal de un aeropuerto. Todos giran su cabeza al verla pasar y los más jóvenes (de la edad de ella) sienten el impulso de correr a su lado donde quiera que ella vaya.

Un empleado veterano de una aerolínea está en la puerta de embarque, entregando una tarjeta de embarque a la última persona de la fila. Al hacerlo, comprueba que en su puerta sólo hay sillas vacías y cigarros mal apagados en los ceniceros cercanos. A lo lejos ve una cabellera agitarse.

Sístole y diástole a mil por hora, jadeos en su cabeza y las sandalias hipertensas casi al límite del desgarro. –Allí está mi puerta de embarque, al fin,... ¡mierda!, no se ve nadie, sólo ese viejo con cara de funcionario,... tengo que hacerlo rápido”

Tarde aburrida y muchos años viendo a los habitantes de cientos de ciudades, con el mismo temor consistente de equivocar la puerta o perder las alas que le llevan al cielo. Y él, San pedro con un mazo de cartas.

Faltando poco para el encuentro el hombre agita sus brazos y pone cara de zozobra.
- no vas a llegar pequeña!!!, por aquí, por aquí!
Aunque el espacio es suficiente y es el mismo por donde todos han abordado con tranquilidad, el hombre levanta la barrera para que ella pase por debajo. Todo a la vez que le lanza la tarjeta de embarque como quien arroja un naipe o una estrella ninja, con mucha maestría. Acertando en el blanco.

- gracias, gracias, pierdo mi vuelo, por dios!, gracias! -, dice atropelladamente, la chica de cabellos revueltos, y como una atleta olímpica, pasa por debajo, casi volando, coge el naipe al vuelo, enredándolo todo, dejando un remolino en la puerta de embarque.

Todos los pasajeros de las otras puertas miran la escena con alivio, de no ser ellos esa chica.
El hombre baja la barrera con tranquilidad y mira la escena como quien ve la misma película por 18ª vez.
La chica entra corriendo y atropellada, perdiéndose en el fondo de un esófago metálico que la lleva hasta su avión.

En esas, llega otro pasajero, a la misma puerta, ante el viejo de los naipes, calmado, y pregunta: “¿cuánto tiempo falta para el despegue?”

- Pues, unos 20 minutos. Le digo que el vuelo va casi vacío, así que puede usted tomarse un café perfectamente en la cafetería de allí mismo.

Y un poco más alegre, barajó con destreza las cartas en su mano.

*

*

No creía en configuraciones de estrellas, ni en la línea de mis manos.
Si creía en ser parte de la misma manada, entre lobos y lobeznos.
No creía en el mono, en el dragón, en el caballo o el unicornio.
Si creía en aquel que tenía un año, dos, tres antes que yo y después de mí.
No creía en acordes de runas sobre el cuero de una vaca o cartas del tarot.
Si creía en correr más rápido que los demás en mi camada, y batirme en dentelladas con los mayores.
No creía en el dedo señalando el cielo oscuro e identificando el mapa de mi viaje estelar.
Si creía en abrazar fraternalmente a cualquiera que viniese de mi misma barrica, de la misma vid, de la misma tierra.

Hoy, no creo en ningún ejército; sean estos de lobos o de estrellas.

Pero el punto de partida de todas mis creencias y reniegos sigue inamovible en el tiempo. Como el kilómetro “cero” de una ciudad desordenada que ya no es una aldea circular.

*

Hay imágenes que te desatan la imaginación alrededor de tu cuerpo y vas con 100 cabos sueltos, durante todo el día, enredando a todos.

Y la pregunta es: "¿Qué intenta decir Pablo Hueso?

*