Spica *

Nunca sospeché que Alfio vendría aquella tarde de sábado con semejante propuesta.

En su matrimonio las cosas no iban del todo bien, pero aquello era un exabrupto.

10 días después, su esposa se iría de casa con lo puesto.

Ingresaba en un manicomio, de la mano de Alfio, su marido.

Pero eso si... no hizo falta que nos pusieramos pasamontañas y hacernos pasar por enfermeros para llevarla al manicomio.

Eso era decididamente UNA LOCURA.

Y Alfio lo estaba un poco, a pesar de lo desesperado que pudiera estar.

Lo mejor fue cuando uno de nosotros pareció acceder a los ruegos de Alfio, pero añadiendo "lo hacemos, pero con palas!".

Que risa.

1 año después Alfio enviudó, y ya no nos reimos más.

De hecho olvidé todo aquello.
Hasta hoy.

Esta
es
la
historia
de
un
cubo

que
quiso
ser
esfera

a
los
35
años
abandonó
su
sueño

y
se
dedicó
a
recordar
cuando
era
un
cubo
perfecto
nadar
en
mares
de
mercurio

Cuando empecé a subir en una bici diariamente, principalmente me animaba el hecho de escuchar música en la radio como escape a mi rutina. Mi preocupación estaba más puesta en si tenía pilas cargadas para el walkman y la cobertura FM, y no en lo que había desayunado esa mañana o si llevaba agua suficiente en el bidón. En resumen, montaba en bici por la música y no por el placer de volar sentado sobre un armatoste de aluminio.
Un día dejándome llevar por nuevos caminos llegué hasta un miradero desconocido para mí, no muy elevado, solitario y con vistas bastante atractivas de la ciudad. Dominando el terreno, al lado del miradero, había algunas casas bastante lujosas que le daban a la escena un aspecto de “oasis en la montaña” –exclusivo solo para millonarios–.
Luego de un descanso, decidí dar una vuelta por el "oasis" ascendiendo por una sinuosa carretera lateral que llevaba a las entradas de las casas.
Una vez allí era sobrecogedora la belleza y diseño de cada obra arquitectónica (hacía un rato dejaron de ser casas). Balcones imposibles, techos surrealistas, fachadas contemporáneas de películas antiguas, cristal, madera, hierba, pinos, metal y flores, proporcionadamente combinados.
Y yo ahí con una banda sonora en mi cabeza, para acompañar la vista.

Al llegar a lo más alto decidí detenerme frente a una verja, tomar un poco de agua y como quien ha respirado suficiente llenando al máximo sus pulmones solté una frase en voz alta como una gruesa exhalación:
- “Pero me apuesto que son unos pobres infelices”.

Y no sé de dónde, apareció un hombre con gafas gruesas en pantalones cortos, un puro en la boca y una regadera a medio llenar en la mano que soltó, también como una exhalación, la siguiente frase:
- “Y yo me apuesto que los que van en bicicleta lo son más”.

Me guiñó un ojo y volvió a concentrarse en dos rosales hermosos que estaba regando con esmero.

Completamente avergonzado me marché del oasis pensando que él tenía razón.
Al menos esa tarde.

*

En todo grupo de amigos siempre debe haber uno como él.

Nos dejaba sus discos recién comprados.
Siempre tenía un refrán apropiado.
Nos llevaba a casa luego de caer agotados en la madrugada.
Era adorado por todas nuestras madres.
Nos dejaba quedarnos en su casa cuando había conflictos en la nuestra.
Conocia las reglas de casi todos los juegos de cartas.
Nos asistía en esas noches de estudios intensivos trayendo pizza y cocacola, por sorpresa.
Recordaba llevar una barra de pan si estaba invitado a comer.
Nos llamaba en nuestros cumpleaños.

Así iba por la vida, desenfadado, y con la sospecha razonable de que era un poco "el niño bueno" para todo.

Y así siguió su vida, hasta que un día leyó una leyenda sufí sobre escuchar las campanas de una iglesia sumergida cerca de una playa en el pacífico.

Se marchó sin decir palabra... y aun no ha vuelto.

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Salgo de casa, como casi siempre a las 20 horas, vistiendo un pijama viejo y medio roto que hace juego con mis anticuadas pantuflas.
Es lo que mejor me ha venido, para esta noble tarea, durante los últimos 20 años.
Bajo con calma y al abrir la puerta de la calle me encuentro con 20 tíos rebuscando entre los contenedores del portal.
No les presto atención y me acerco decidido a dejar mis bolsas con cara de "soy invisible".
No obstante me percato de que los invisibles son ellos. Tardo unos 20 segundos en abrir, separar y reciclar mi basura.
Me doy media vuelta, dejándolos a su aire.
En ese mismo momento, bajando por la calle vienen 20 policías de paisano y deciden hacer una redada y puesta a punto del portal.

Todos presos y a comisaría.

En mi caso, cualquier expresión humana que verbalizo no contrarresta el efecto de mi aspecto.
Todo lo que digo al policia, en su cerebro es matizado con las palabras "tío", "eins", "ains" y finaliza con la palabra "tronco!".
Nos meten a todos en la misma celda y me provoca cantar como si actuase en un musical de Hollywood.
Me contengo, me recuesto cerca de la puerta y me quedo callado tarareando "zingin inderrein".

20 minutos después nos van soltando uno a uno y a la salida una mujer curtida nos da un pantalón y jersey usado con un fuerte olor a detergente barato.

Regreso a casa 2 horas más tarde, completamente agotado.
Tiro el pantalón y el jersey en la bolsa azul (de basura no orgánica).

Al día siguiente, salgo de casa, como casi siempre a las 20 horas, vistiendo un pijama viejo y medio roto que hace juego con mis anticuadas pantuflas.
Es lo que mejor me ha venido, para esta noble tarea, durante los últimos 20 años; y no soy hombre de cambiar costumbres.
Bajo con calma y al abrir la puerta de la calle me encuentro con 20 hombres rebuscando entre los contenedores del portal.
...
Soy invisible me acerco a mi contenedor con una bolsa azul y otra amarilla (de envases plásticos).
...
Bajando por la calle viene 1 policía de paisano y decide hacer una redada y puesta a punto del portal.

Voy preso a comisaría.

Desde mi portal me observan 20 tíos con jersey y pantalón idénticos, abriendo, separando y reciclando mi basura.
Se dan media vuelta y se siente un fuerte olor a detergente en el aire.

Un olor invisible e inclasificable.
(incoloro).

Esto no es un post.
Son notas al pie de página sobre partes de algunos posts creados hasta el día de hoy.

Me refiero a las imágenes.
Algunas son mías. Y otras no lo son.

A continuación doy las referencias sobre las segundas.

* Título Post
/ Autor
/ Web
/ Comentario

*Dormida
/No lo Recuerdo.
/No válida.
/Esta ilustración fue descargada hace 2 años (aprox.) de un concurso realizado por el periódico gratuito www.20minutos.es /Perteneció a la categoría de ilustración infantil y es parte de 15 imágenes que seleccioné de la web oficial creada durante el concurso y suprimida una vez finalizado.
Si alguien (re)conoce la mano del artista, por favor que me escriba.

*La mano
/Reportajes Gráficos El mundo. Autor no indicado.
/www.elmundo.es
/Esta fotografía es de una serie de 12 fotos publicadas el 25 enero 2005 durante la ola polar que se dejó caer por aquí.

*Mi amigo Dorian
/No lo Recuerdo.
/www.portlandstudios.com
/Esta ilustración está editada. El original es el busto completo de hombre el cual fue descargado/copypasteado de la carpeta del autor (cuyo nombre no recuerdo) en la web de Portland Studios. Recientemente he entrado en la web y ya no ordenan las postcards por autores, así que no he podido recuperar esta información. De hecho la web está en obras o algo así, y no se puede descargar casi nada.

*Kamikaze
/Desconocido
/www.paidotribo.com.ar/ ajedrez.html
/Imagen encontrada en google. Búsquedas realizadas: peon, ajedrez, ajedrez peon, pawn.

*Mi amigo Alfio
/Lucas Arts LTD
/www.samandmax.net
/Esta ilustración es un "arte" propiedad de LucasArts para la segunda parte de un videojuego de aventuras llamado SAM&MAX: Hit the Road. Aunque inicialmente habían avanzado en diseño y guión, la producción fue suspendida por misteriosos motivos y el juego (creo que) nunca verá la luz. La página web es un homenaje a la primera parte (un clásico de los videojuegos de los 80'-90') y una antorcha ilusionista de los que esperan que algún día se termine el proyecto.

*Cubicuidad
/No lo Recuerdo.
/No la recuerdo.
/Esta imagen fue descargada hace unos 4 años durante la búsqueda de estereogramas visualizables en un monitor. No anoté ninguna referencia sobre ella. Confieso que mi intención era subir un estereograma, pero "tropecé" con el cubo y cambié de opinión.

*Le Corbusier en su jardín
/Le Corbusier
/www.fondationlecorbusier.asso.fr
/Este dibujo fue descargado hace 2 días con una búsqueda en google. Búsquedas realizadas: diseño, arquitectos, Le Corbusier, Cristal Casas.

*Mi amigo henkel
/Jack Vetrianno
/www.vettriano-art.com
/El nombre de esta ilustración es "the drift erm", que a mi entender significa "ermitaño a la deriva". Jack Vettriano es comercial, muy productivo y demoledoramente encantador. Tendré que hacer algún esfuerzo para postear alguna otra como esta.

*Lux
/Jill A. Lachman
/www.apogeephoto.com
/Esta fotografía fue descargada de un concurso permanente de la página web indicada. El tema era "reflections" y las demás fotos no tienen desperdicio.

*La bolsa azul
/Desconocido
/www.dlh.lahora.com.ec
//Esta imagen fue encontrada en google. Búsquedas realizadas: contenedor, reciclar, bolsas amarillas, madrid recicla. Me costó mucho poner esta imagen junto al post. Encontré otras más "adecuadas", pero al final me decanté emocionalmente por ésta. Aun sigue sin gustarme.

*PAUSA
/Desconocido
/www.juntadeandalucia.es
/Esta imagen fue encontrada en google. Búsquedas realizadas: pausa, coda, solfeo, silencio musica.

Agradezco a los autores el haber creado todas estas imágenes.
El resto de imágenes son fotos propias tomadas en Madrid y editadas en photoeditor/photoshop. Casi todas a menos de 1 km de donde vivo.
Todas las búsquedas fueron obviamente realizadas en google (en el modo imágenes). Si alguien conoce algo mejor, que se lo guarde. Soy muy fiel.
Lamento no haber puesto los enlaces directos, pero es un poco engorroso el método para hacerlo.

Es todo por esta pausa.

Sigamos.
>

He estado observándolo durante el último año en el trabajo y la conclusión es contundente.
Y no sé cómo lo logra, porque creo que fisiológicamente es casi imposible.
También psicológicamente.
Me empecé a fijar por casualidad, un día de intenso trabajo.
Sobre todo en el saludo diario. Saludar a todos los demás excepto a él.
Allí de pie, con las cabezas mirando al techo, o mirando al frente, un pie delante y otro detrás, al estilo vaquero, simplemente estático estático, o dinámicamente inquieto; iban y venían los saludos con todos los demás.
- Hola, Qué hay, Buenos Días, Qué tal todo.

(Ya estarán ustedes sobre la pista)

Pensé que podía deberse a la cantidad de agua de su botella sobre el escritorio. Pero no. Es transparente y a medio llenar.
Me pregunto si es fuerza de voluntad o miedo a lo divino.
Y no es que se me esconda a puertas cerradas. Las estadísticas no mienten: durante 1 año, al menos una vez tropiezas con todos los demás.
Y ganas, ganas, lo que se dice "apremio verdadero" tenemos todos al menos 1 vez por año.
Por arrogancia no creo que sea. Es una persona sencilla y humilde.
O será que tiene una forma "alternativa" para resolver "ese" tema.

(Ya estarán ustedes sobre la pista)

Creo que nunca lo sabré.
Ni ustedes tampoco.

Pero la conclusión es contundente: mi jefe nunca ha entrado en los baños de la oficina.

El niño extrajo todos los coches del cajón de juegos y los colocó uno al lado de otro dejando exactamente dos milímetros de separación.

*** Eran unos 30 cochecitos que alineados recordaban la línea de montaje inventada por Ford a principios del siglo pasado, la cual más tarde sería retomada por Peugeot a mediados del mismo y perfeccionada por Toyota al final de la centuria.***

Luego construyó un castillo de lego con excelsa precisión y detalle. Las torres, los puentes levadizos, las banderas ondeantes, pasadizos secretos, calabozos y jardines.

*** La imponente construcción recordaba al elevado castillo de Peñafiel en Valladolid o aquel inexpugnable fortín en Munich del rey Ludwig de Baviera. Inexpugnable por siempre.***

Después alineó 100 soldaditos de plástico verde, en diferentes posiciones y en correcta agrupación militar; ordenados por rango, escuadra, comando y habilidad necesaria para el combate.

*** El magistral batallón recordaba las formaciones militares desarrolladas a través de las épocas, ora la formación en “v” de los romanos, ora la alineación “diagonal” de los persas, la defensa “del león” de los zulú o la agrupación de comandos desarrollada a su máxima expresión por los ingleses.***

Finalmente tendió un esbelto puente de cartón, cordeles y aluminio, hecho de envases de leche, hilos de nylon y papel plata. Todo ello simulando un puente de dimensiones soberbias y de firme construcción.

*** Este puente era heredero del que construyó Telford sobre el Menai, en Inglaterra utilizando como elementos de suspensión dos cadenas de eslabones de hierro forjado y también portador del conocimiento de Roebling, americano de origen alemán, quien inventó, en 1841, un procedimiento para formar in situ los cables que habían de soportar el puente del Grand Trunk de las cataratas de Niágara; dando paso a una explosión ingenieril en la construcción de los puentes sin precedentes hasta nuestros días.***

...
Y antes de que todo fuera a más: entró su madre en la habitación y dijo: “Cariño, hora de cenar!... recoge todo este desorden y baja de inmediato”.

Todo fue guardado en riguroso orden dentro del cajón de juegos.

Y el niño el creador bajó a cenar, dejando detrás de si, una habitación limpia y ordenada.

la mantequilla tibia inunda la boca y recubre la lengua, creando una capa aislante de determinadas papilas; causando un efecto único cuando sorbemos el zumo de naranja.

entonces, el sabor a naranja se vuelve azucarado, expandiendo lentamente su acidez y siendo agónicamente neutralizado por la mantequilla.

al final queda un sabor pastoso e indeterminado en la boda que sólo puede ser sustituido por otra andanada de palomitas y su respectiva dosis de zumo de naranja.

es una manera de alternar lo dulce y lo ácido, pero imitando una secuencia cinemática de un proyector de cine de 35 mm.

¿no se parece esto al mecanismo castigo-recompensa de la vida?

¿habéis probado comer palomitas de maíz y luego beber zumo de naranja concentradamente ácido?
no lo probéis en casa sin supervisión de vuestros mayores.

*

Medio día. En algún lugar del Sureste de Australia.

Ruge la radio en mis oídos y el asfalto convertido en espejo debajo de mis ruedas me dice que ya estamos cerca de las alucinaciones.
La locura acecha a mi lado y el sol a nuestra espalda se ríe de nosotros, mientras el horizonte nos traga o nos vomita según se mire desde el este o el oeste.
¿Qué será de las estrellas alucinadas por el sol, qué será de nuestras fuerzas? ¿estarán descansando?.

Mauro rueda delante de mi a 18 km/hr y parece muy cansado.

Yo en cambio voy a 15 km/hr y la maldita recta se me hace interminable desde hace 30 minutos.

Oigo a Mauro hacer juegos de palabras y propuestas imposibles que hablan del horizonte.

Es medio día y un ruido agudo de grillos y otros insectos me perfora el cerebro, el sudor baja caliente por mi cara y caen gotas espesas sobre mis muslos tensos en movimiento.

Mauro lleva un ritmo lento y desesperante que lo aleja poco a poco de mi.
Un dolor profundo pero soportable aparece en mis dos rodillas.

A lo lejos le oigo decir:
- “cuando la noche es imposible, la carretera me lleva hacia el cielo; ¿cómo llegar al cielo horizontal que se ve en la carretera?”.

Es entonces cuando hago un stop; porque tengo la respuesta a su interrogante. Un rayo más intenso que este sol abrasador.
Detenido en el medio de la carretera, con la respiración agitada y la radio de fondo, descubro que yo me he retrasado lo bastante para ver a Mauro “allí” sobre el horizonte.
Allí a dónde parece imposible llegar.

Mauro ignora esta revelación.

El aprendizaje para mi es que Nada existe hasta que yo lo percibo.

Casi es una demostración científica de una teoría personal.

Y como es personal no se la cuento a Mauro.

El dolor ha desaparecido de mis rodillas, pero el sol incandescente sigue aquí.

“- Tomás, ¿puedes venir un minuto?”. Tomás acercose. “- No soy responsable de ti, no quiero verte llorar, no quiero cargar con tu dolor, me tienes harta con tus gimoteos, márchate y olvida que estoy, que soy, que voy o vengo. Vete detrás del biombo de madera, o más lejos aún, camina 1 millón de pasos y gira a la derecha, camina otro millón más y quédate ahí, acurrucado, llorando, lejano. Lejano de mí. Por fin.” Tomás marchose.

-- Sólo para niños! --

* Abrirla en espiral, sacando una tira completa de piel.
* Partirla a la mitad y formar "mariposas" con dos gajos por alas, unidos por pequeños y suaves tendones blancos.
* Dejar volar las mariposas hasta la boca, deshaciendo sus alas con la lengua y tragando el envoltorio con determinación, todo ello al tiempo que otra mariposa vuela de nuevo hacia nosotros.
* Repetir con todas las mariposas que salgan de la clementina. Si quedara un único gajo, entender entonces que es una oruga y por tanto una mariposa en estado futuro.
* Finalmente, exprimir la delicada piel en forma de tira muy cerca de un mechero y formar pequeños fuegos pirotécnicos en memoria de las mariposas.

Repetir.

A Ulises le gustaba coquetear con la teoría del alma gemela. A nosotros, sus amigos, nos presentó 60 almas gemelas... de algún otro.
Y es que estaba convencido que SU alma gemela estaba con las otras 60. Era coherente.
Así que aún sigue coqueteando con otras almas gemelas y con esta teoría.
Por nuestra parte, hicimos un juramento secreto de no contarle nada sobre una tal Penélope y su tela (gemela).

*
--- AVISO --- BLOGTEXTO --- AVISO --- BLOGTEXTO
*

OH NO!...Paparazzi, Paparazzi!

NOS HAN DESCUBIERTO,
ADIOS A LA INTIMIDAD

(la estrella en torno a la cual gira ese planeta es una neutrónica densa y compacta identificada como PSR B1257+12, y es residuo de un púlsar que murió a una distancia de unos 1.500 años luz en la constelación de Virgo).

*

Entro en un túnel de autolavado y siento que voy encapsulado, el tiempo se distorsiona, las dimensiones son otras, sin autonomía, sintiendo el repiqueteo del agua, y me gusta, y quiero que dure más tiempo, pero llegan paño, aire, salida.
Avanzo y afuera del túnel llueve como si alguien hubiese traído el atlántico en una taza y la estuviera vertiendo sobre mí. Y me parece que sigo en el túnel del autolavado; solo que sin paño, sin aire y sin salida.

La reunión de padres empezó puntual.

Luego de un repaso general del avance del curso, la maestra tomó la palabra para puntualizar que la edad entre 7 y 8 años era un buen momento para afianzar la lectura en casa.
Se refería a la lectura espontánea.
Una de las sugerencias era que podrían aprender nuevas palabras consultando el diccionario de casa, poco a poco, dejándoles que se soltaran con las palabras nuevas.
Un par de palabras nuevas al día estarían bien.

Por encima de la última frase de la educadora, una voz chillona y nerviosa (casi llorosa) sobresaltó al pequeño auditorio:
- "¿un diccionario?, ¿un diccionario?... os advierto que entonces pasarán a saber demasiado".

Un escueto silencio se hizo en el ambiente, de esos en el que el grupo deja un espacio suficiente como para incomodar al otro.

Pero aquella madre excitada, continuó.

- "Es que ya he tenido algunas malas experiencias en casa con el tema del bendito diccionario".

Y contó lo siguiente:

Un día mis dos hijos mayores, de 7 y de 6 años, fueron a buscar en el diccionario la palabra sextante, leída en el cuento de "Las aventuras de Gulliver".
Resultó que buscando encontraron la palabra...sexo".

Sexo.

Hilando fino, esos benditos míos, se repasaron todo el diccionario hasta llenar sus cabecitas de dudas muy impropias para su edad.
Tanto dió de sí, que buscaron a su padre para preguntarle cómo era la postura del misionero.
Mi marido, casi al borde del infarto, respondió que él no lo sabía; y claro, ellos le respondieron diccionario en mano, que entonces cómo los habían hecho a ellos.
Se afianzaron al librejo ese como si se les fuera la vida. Explorando, explorando,...
Con el tiempo, mis hijos fueron creciendo ese "leif motiv" y precozmente fueron adquiriendo las obras completas de Shihirthi Ghamba (autor del tamtra cósmico interior), las peripecias del Marqués "Se-sale", El Camaricón de Boccaccio y una extensa bibliografía de naturaleza similar.

Imaginaos cuándo conocieron al dichoso misionero.

Nuestra casa terminó convertida en un burdel contemporáneo, regentado por nuestros dos retoños.
Día si y día también se practicaba la postura del misionero bajo nuestro techo.
Un ejercito de putas terminaron echándonos de casa con nuestro hijo más pequeño.

Y una mañana tuvimos que rehacer la vida abandonando nuestra casa hasta el día de hoy.
Y es que no me cansaré de repetirlo: "pasan de saber lo justo; a saber demasiado".

Así que el "señor diccionario"... mejor en la estantería.

Ante aquel público enmudecido, la madre se sentó muy satisfecha de sí misma.

Y nadie dijo nada.

*

Soy un bote de ketchup, soy un bote de ketchup, soy un bote de ketchup,... soy marketiniano, soy comprable, soy vendible, no rechazable y no debo olvidar que mi cara es un folleto abierto a quienes buscan lo que yo tengo (aunque ellos no lo sepan). Soy el mejor producto y hay cientos como yo que quieren irse a una buena casa por la noche. Quiero estar en el estante central, en la mitad del pasillo a nivel de los ojos de todos los que pasan circulando mecánicamente de derecha a izquierda. Siempre me creí que tenía los mejores ingredientes. Tienes sal, vinagre, azúcar y los mejores tomates. Eres el más atractivo, el más maniobrable para todos los gustos, para todas las manos y todas las bocas. Eres estupendo, pulido, flexible, y no haces esperar a tu público más de la cuenta, eres marketiniano.
Eres un bote de ketchup, eres un bote de ketchup, eres un bote de ketchup,...

Luz roja.
Una mujer que simula algún tipo de anomalía en su pierna se acerca tenebrosamente hacia mi coche.
Se bambolea como un pistón aceitoso de motor, como una biela oxidada de locomotora, como una vieja marioneta que simula algún tipo de anomalía en su pierna.
Me parece una farsante e intento subir la ventanilla.
Me sonríe.
Se mece como un junco mecido por un viento apacible, como el péndulo de un reloj antiguo, como una muñeca de barro que simula algún tipo de anomalía en su pierna.

(Buscaba una razón para entenderla.)

Me parece una artista y le doy una moneda.
Luz verde.

Hoy siento que nos podríamos reconfortar el uno al otro. Tengo una sensación rara que no me ha dejado dormir bien y sólo me provoca salir temprano de casa, montar en bici y comunicarme telepáticamente contigo. Realmente no sé a qué se deben estas ganas. Espero que no sea nada. Un beso Naranja.

Extracto del post sin escribir: "Dos sobre una bici".

Viernes, 1 de la madrugada.
Tengo hambre y salgo a la calle en busca de algo rápido para comer. Me acerco al bar más cercano un poco inquieto por el encuentro con gente alegre.
El bar está a reventar de gente, a pesar de ser un lugar cutre que intenta ser atractivo al público. Familiar, pero juvenil sin olvidar a los viejos jubilados del barrio.

Entro.
Ruido, olor a sudor, a perfume de sábado, a tortilla desabrida. Todo llega a mi cabeza de golpe y tengo una leve sensación de mareo.

Es el hambre.
Busco al tío de la barra y lo veo al otro extremo, lejano, despidiéndose de un viejo despeinado y medio borracho que acaba de beber su última copa.
El olor a tabaco me abraza y lo asocio con la figura del viejo. Me entra por los pulmones, por los poros, por los ojos.
Un poco de desesperación se adueña de mis sentidos y adentro del local, en las últimas mesas, un grupo de hombres da voces y cantan jodidamente mal. O al menos eso es lo que me parece.

Mejor marcharme, pienso.
Cuando estoy a punto de irme, aparece en la barra una chica treinteañera y me pide fuego.
Lleva un abrigo largo de cuero, falda corta, medias negras muy usadas y unas botas que le lucen mucho. Tiene los ojos grandes, los labios rotos y las manos gastadas; casi como de papel periódico.
La miro dándole a entender que no llevo mechero, y sin darme cuenta el tío de la barra pasa su brazo por encima de mi hombro y enciende con habilidad el pitillo de la chica. Doblo mis rodillas, por educación, pero la postura me hace sentir humillado. La chica da las gracias a secas, no va dirigida a nadie, a la vez que lanza su primera bocanada directo a mi cara. Se da media vuelta y se marcha. Un dedo golpea sobre mi hombro para preguntarme que quiero para beber.

No quiero nada. "Gracias".
Me muevo entre la gente para salir y voy impregnándome de todo el bar como si estuviese haciendo mi equipaje hacia la calle.

Al fin salgo.
Veo al viejo sentado en la parada del bus enfrente del bar. Está dormido. O al menos eso me lo parece.
Me quedo de pie con las manos en los bolsillos. No tengo hambre y ahora mi sensación es de embotamiento, como si hubiese dado cien o mil vueltas sobre mí mismo. Del bar sale la chica de las medias negras acompañada de un hombre que canta jodidamente mal. Caminan abrazados, dando pasos cortos y desacompasados. Ella me mira y él busca mis ojos mientras pasan a mi lado fumando y cantando respectivamente.

El viejo y yo miramos cómo se alejan abrazados.

Allí en la imagen vemos a Momotaro (ÉL) y a Dulce de Membrillo (ELLA).
Estamos a la mitad de una historia. No es el principio, ni es el final.

La cuestión es...
¿Qué está sucediendo "justo ahora"?

Después de meditarlo largamente he decidido exiliarme en las montañas húmedas de Kenia y hacerme Gorila de reserva forestal. Dicen que el salario es competitivo con el de las jirafas y los plátanos son de calidad premium. 45 días de vacaciones y 100 de asuntos propios. Una monada de trabajo.

(He conseguido el puesto)
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... y los tres cerdos inconscientes le dieron una "somanta" de palos al pobre lobito que intentaba hacer una inspección oficial de resistencia al viento, en sus respectivas viviendas.

Mientras tanto, en la casa de al lado,
... Ricitos de Oro llegaba del taxidermista con tres bonitas piezas de osos: mamá, papá y pequeño osito. Todo una extravagancia en decoración.

Argentina - Km 633

Alegría-Fuerza
Llegamos a Bahía Blanca muy tarde, sobre las 10 p.m. con 200 km de asfalto detrás de nosotros acumulados en nuestras piernas y en nuestras ruedas. Polvo de cada kilómetro en nuestra piel.
El sol, rendido de acompañarnos, se ocultaba vistiendo de naranja a las nubes bajas. Así que no procuramos dar el habitual un paseo para conocer la ciudad, y además nuestro destino final era la estación ferroviaria desde dónde tomaríamos un tren directo a Bariloche con parada en Neuquen. Quizá esa misma noche.
Bariloche, villa con un lago en dónde vive un tigre austral.

Fractura-Decepción
En veinte minutos, ayudados por un mapa, llegamos a una preciosa estación de trenes como sacada de una postal antigua. Fotografiada en ladrillo perenne. Vieja y con la historia marcada en las traviesas, sus carteles de aviso, su reloj. Qué placer para el viajero.
Allí en encargado desencajó en un compás inesperado, nuestra perfecta composición de viaje, desencajó nuestras cabezas y los engranajes de nuestras bicis. Por desencajar, desencajó hasta los ladrillos de la estación.
- “Nunca salieron trenes de pasajeros desde Bahía Blanca. Sólo trenes de mercancías”
- “Y de ganado”.

Confusión-Soledad
Nos sentíamos náufragos en esa ciudad con un mar de ramas secas a nuestro alrededor. Y las señales eran confusas.
¿ir a la derecha? Persiguiendo el maldito tren de mercancías (y de ganado) en cámara lenta. Nos tomaría dos días, sin agua, sin árboles, sin vida. Sólo arbustos secos y asfalto.
¿ir hacia abajo? Buscar una estación de tren más al sur era un rodeo extenso, agotador y desconocido.
¿esperar? A un ángel, ¿otro?, un salvador de ciclistas náufragos, ¿otro?.

Nada-Lluvia
Estuvimos una noche en la estación entre cuatro grandes paredes de ladrillo gastado y por techo una bóveda de constelaciones. Era el lugar dónde antiguamente descansaban los caballos de los carros que llegaban a la estación. Los dos días siguientes estuvimos en las afueras, bajo la lluvia, en una frontera de la nada, entre camioneros, vendedores ambulantes, viajantes extraños (como nosotros) y camiones que iban y venían a este limbo de los viajeros. Allí vivimos no sé cuántas horas, pateando piedras, dando vueltas entre pinos, hablando con todos, con nadie, tomando el té del país de Alicia, descubriendo que la carretera es cambiante hasta cuando se permanece inmóvil sobre ella.

Despertar-Camino
Una mañana abrimos los ojos y sin decir nada sobre opciones, ángeles o mapas enrumbamos nuestras máquinas ligeras hacia la Patagonia, camino de Viedma a 300 k.m., dónde un viento afilado nos esperaba ansioso por hundirse en nuestra piel. En nuestro ánimo. Y congelarnos, hacernos astillas y desperdigarnos entre los arbustos secos.

*

Esta mañana bajo la ducha he juntado mis dos manos (como quien lee un libro) y he construido una presa delante de mi rostro. Con mis palmas y mis mejillas he formado un vaso grande, blando y sin fisuras.

El agua incesante, ha ido llenando mi cara hasta la altura de mis ojos,... y más arriba.

Así que, durante un rato, he buceado en un mar con sabor a cloro, rodeado de azulejos blancos; y me he trasportado a otros mares.

He buceado en profundos mares rojos, en una fría laguna negra, en un inescrutable río verdoso y por debajo de una blanca catarata. Todo ello en un minuto.

He abierto los ojos, dentro de este mar pequeño y personal, para percibir más de cerca esa agua turbia y templada, la cual se desbordaba por encima de mis manos mientras yo jugaba a hacer burbujas con la boca.

Me he relajado tanto que casi me bebo toda esa agua, todo ese mar y por momentos tuve que contenerme de respirarlo en un segundo.

Y separé mis manos.
Para romper la presa, para dejar correr ese mar hasta otros mares, para evitar hundirme en sus profundidades, para no quedarme nadando en el fondo boreal y vaporoso del cuenco de mis manos.

*

Estaba sentado, a la orilla del camino, pensando en el hombre del futuro.

Me refiero a ese hombre que ni siquiera imaginamos.
Que no usa reloj, no va en coche, no tiene esposa, ni novia, no tiene una especialidad en la cual trabajar, no sabe de guerras, de enfermedades, de cohetes a la luna, desconoce a los artistas famosos, ni vive en casas cuadradas o redondas.
Me refiero a ese hombre que no viste como yo, que no come lo que yo, que no aprendió las cosas como yo, ni como nadie de este planeta actual.
Me refiero a ese hombre que ni siquiera imaginamos.
Ese que sólo tiene certezas.

Estará sentado, a la orilla del camino, pensando en el hombre del pasado.
Pensando en mí.

*
*****zen*tir
*
**des*zen*trado
*
************sen*tir
*
****sen*trado
*
*****************cen*tir
*
******tras*cen*dido
*
zen
*
en*zen*dido
*

Nuevamente hacemos una pausa.
(y nuevamente: esto no es un post!).

Son notas al pie de página sobre partes de algunos posts creados hasta el día de hoy.

Me refiero a las imágenes.
(como ya he mencionado)
Algunas son mías. Y otras no lo son.

A continuación doy las referencias sobre las segundas.

* Título Post
/Autor
/Web
/Comentario

* Sin ganas
/Autor > Desconocido.
/Web > http://www.manneken-pis.com/intro.html
/Comentario > Esta imagen fue extraída de la página web oficial del famoso niño-ángel-travieso de Bélgica. La página web es bastante transgresora, amenazando con mearse en tu cara. Así que ten cuidado.
Esa imagen del ángel "tipo-fuente" era justamente la que buscaba.

* Juguetes de un niño
/Autor > Kido inc.
/Web > http://www.kidonyc.com
/Comentario > Esta fotografía es parte del catálogo de juguetes de la empresa Kido. Son minimalistas, de diseño post-ikeiano y muy caros.

* Sky---
/Autor > Peter Rodger.
/Web > http://www.picassomio.com/art/3340/en
/Comentario > La imagen forma parte de una colección de otras 10 fotos en blanco y negro. Tienen un fuerte atractivo visual, sobre todo en el juego de contrastes de las nubes. La galería virtual de picassomio es algo así como el Museo Reina Sofía de Madrid pero con un toque comercial y virtual.
El tamaño original era de unos 800x600 pixels y aquí hemos puesto el "thumbnail" más pequeño.

* Mi amigo Ulises
/Autor > Desconocido.
/Web > No aplica.
/Comentario > Esto es un fondo de los cientos que trae el Microsoft Officce de Gates. El día que escribí sobre Ulises pensé en buscar un busto del héroe o alguna especie de barco o ballesta. Sin embargo tropecé por accidente con estas hojas tenues y me parecieron perfectas.

* Estrella Neutrónica
/Autor > Desconocido.
/Web > http://www.astroseti.org
/Comentario > La noticia publicada en el mundo.es no tenía ninguna imagen, así que me fuí directo a un portal de astronomía que tengo en favoritos y voila! Ver la estrella y poner el título fue casi la misma cosa.

* El Señor diccionario
/Autor > Celedonio Perellón.
/Web > http://www.arsliber.com/bibliofilia/decameron/jornada_i.htm
/Comentario > Esta ilustración fue extraída de una edición especial del "Decamerón" de Boccaccio ofrecida en la librería online "Arsliber". En la página se describe cada una de las jornadas de la novela junto con algunas ilustraciones a tamaño medio/pequeño de C. Perellón.
Antes de esta ilustración había encontrado un bonito diccionario de Espasa: un señor diccionario con todas sus letras, pero una segunda búsqueda en google me hizo cambiar de idea.
Búsquedas realizadas en google: decameron, orgías, divina comedia, fausto.

* Tócame
/Autor > Heather McFarland.
/Web > http://www.apogeephoto.com
/Comentario > La foto tiene por título "Musical Harmony" y fue descargada de un concurso permanente de la página web indicada. El tema era "reflections". Guardo la serie completa y todas son magníficas. Las podéis ver en la web reseñada.

* Marketiniano
/Autor > Griga the Photographer.
/Web > http://www.tribe.cz
/Comentario > Esta imagen pertenece a la galería de fotos pública de "Griga el fotógrafo" en su página personal, más bien galería de fotos personal. He llegado a él, a partir de una búsqueda en google. Me es imposible encontrar su nombre en la web. Si alguno lo descubre, que me avise.
Búsquedas realizadas en google: Ketchup, Heinz, Fan ketchup.

* Semáforo 2
/Autor > Desconocido.
/Web > No aplica.
/Comentario > Esta ilustración fue descargada hace 2 años (aprox.) de un concurso realizado por el periódico gratuito www.20minutos.es. /Pertenece a la categoría de ilustración infantil y es parte de 15 imagenes que seleccioné de la web oficial creada durante el concurso y suprimida una vez finalizado.
Si alguien (re)conoce la mano del artista, por favor que me escriba.

* Tu rincón creativo 1
/Autor > Kazu Kibuishi.
/Web > http://www.boltcity.com
/Comentario > Está imagen forma parte de una agrupación de comics del volumen nº2 de la serie "Flight". Su autor tiene página web, dónde existen infinitas variedades de imágenes para deleite de los amantes del género.

* Gorilas Inc.
/Autor > Desconocido.
/Web > No aplica.
/Comentario > El origen es idéntico al descrito para "Semáforo 2" indicado aquí arriba. Esta imagen se ha colado de improviso en mi blog, ya que no tenía en mente publicarla. En realidad me gusta, pero no como para subirla aquí. No obstante sucedió que el texto llegó con fuerza a mi cabeza, a mis manos, al blog,... y el gorila era perfecto.
Casi lo veo reírse de mí, diciendo: "aquí etoy". Si, sin "s".
"aquí etoy"

* Un padre leyendo un cuento
/Autor > Desconocido.
/Web > http://serviciospro.wanadoo.es/corimbo/index.htm
/Comentario > Esta imagen fue descargada de la editorial Corimbo, especialista en cuentos como el de los tres lobitos. Perdón, tres cerditos.

* Bahía Blanca
/Autor > Desconocido.
/Web > No la recuerdo.
/Comentario > Esta imagen la tengo en mi ordenador desde que tengo memoria. Forma parte de una colección de estampitas sobre bicis, que he ido recolectando todos estos años.

* Una Pluma muy sensible
/Autor > Ilona Wellman.
/Web > http://www.apogeephoto.com
/Comentario > Esta fotografía fue descargada del concurso permanente de la página web indicada. El tema era "feathers" y si os apresuráis la veréis en portada junto con las demás fotos de la serie. Qué os voy a contar de esta fuente inagotable de fotos extraordinarias.

* Pausa 2
La imagen del presente post fue encontrada en google. Búsquedas realizadas: descanso reloj, reloj calma.

De nuevo, agradezco a los autores haber creado éstas ilustraciones, dibujos, grabados y fotografías.
Si alguno pasa por aquí y quiere hacer uso del cada vez más denostado copyright, que me avise y le despublico la imagen.

El resto de imágenes son fotos propias tomadas en Madrid y/o editadas en photoeditor/photoshop. Todas son copyleft.
Las imágenes animadas, son gifs editados en gifanimator.exe.

Gracias a todos por vuestros comentarios. Deberían llevar imágenes alguno que otro.

Es todo en esta segunda pausa.

Sigamos.

!Hoy Exposición Artística!

En caso de que tengas inclinada la cabeza 180º...
En caso de que no te guste el olor del eucalipto...
En caso de que no te guste Glenn Medeiros o Luis Miguel...
En caso de que busques relajarte mentalmente pot ti mism@...

Es hora de pintar a colores!!!

Como si de un préstamo del MOMA al Prado se tratase, aquí tenemos una de sus obras maestras.
Aquí, en esta sala, le hemos puesto por título: "¿dónde está el círculo naranja?"
Pero creemos sinceramente que el título original es infinitamente mejor.

Si quieres ver un lienzo y pinceladas de una artista sin-igual
(Haz click arriba)

Entrada 3 euros (gratis por hoy).

Una advertencia: en caso de que lo intentes, no se garantizan idénticos resultados.

*

La primera vez que vi a Margarita me llamó la atención el color nacarado de su piel, sus ojos violeta y (para qué negarlo) sus bonitos tobillos.
Yo era un chico de unos 20 años que lo único que le pedía a la vida era tener buen criterio para descubrir manos con carácter y bonitos tobillos.

La segunda vez que vi a Margarita fue en el Zoo cuando ella paseaba con sus tres hijos y su marido. Todos radiantes, alineados y perfectos.
Margarita era una mujer de 44 años que lo único que le pedía a la vida era tener buen criterio para educar a sus hijos y una estrategia para esconder a su marido que fumaba a escondidas.

La tercera vez que vi a Margarita iba descalza exhibiendo unos tobillos espectaculares, con un pitillo en la mano y con una sonrisa de chica de 20 años en su rostro. Fue la última vez que la vi, pero sus níveas manos estuvieron lo bastante cerca de mis ojos como para descubrir un tenue color amarillo en sus dedos que delataba que le gustaba fumar a escondidas.

Un secreto bien guardado.

*

Rápido, rápido, más rápido.
El viento va por detrás de mi, y no sé por qué no me alcanza,
¿será que no me ve?,
¿acaso yo no le doy tiempo?

Más rápido.
Es entonces cuando todo se deforma a mi paso, mis ojos no registran nada y el control es de la intuición.
Ese no soy yo,
¿será que no me veo?

Cierro los ojos (ya que no me valen a esta velocidad).

Muy rápido. El camino es siempre recto, y aunque existan curvas en él, yo las delineo, las rebaso, me las subo a la espalda y para el camino dejo en suspensión un polvo seco a ras de suelo.

Ya no soy yo, no estoy dentro, adopto una nueva identidad.

El viento no me alcanza,
...porque yo soy el viento.

Estoy casi convencido de que en nuestro afán de aprender y cambiar (lo que no nos gusta de nosotros), saltamos sobre el intelecto y la personalidad de otras personas.
Personas que nos gustan, que admiramos o que consideramos maestros, guías o iluminados.
Hacemos un acto de piratería al grito de "Al Abordaje!" apropiándonos de los tesoros de otros.
Tanto si la persona es abstracta como concreta.
Y entonces redefinimos esa esencia robada, para nosotros mismos.
Y nos disfrazamos, dando tumbos por ahí con la anécdota, con el "soy como"; hasta que nos hartamos o lo guardamos en nuestro armario personal.

Todo esto sucede durante determinadas épocas de nuestra vida y no es un pensamiento trivial.

Eso si, sin ánimos de frivolizar, también pensaba en lo jodido que lo tuvieron Adán y Eva con este tema.

Al salir del trabajo sentí el olor a lluvia en el aire, y recordé que el olor a lluvia es parecido antes y después del temporal.

Mientras descendía calle abajo en busca de mi coche, y olvidando poco a poco la jornada laboral, súbitamente recordé las tardes de lluvia en casa de mi abuela, aquella sensación de seguridad y libertad completa (¿completa libertad?).
El agua corriendo por los tejados y todos sus nietos jugando bajo los gruesos chorrerones de agua limpia que caían por aquellas viejas canaletas en forma de "U" (¿localización?).
Hojas húmedas flotando por aquí, hormigas valientes por allá, todos naufragos en la tormenta del patio de mi querida abuelita (¿casting?).

Y luego ese olor a pan recién hecho, esas galletitas de vainilla, ese café con leche tibio, (atrezzo), la voz melodiosa de esa viejecita encantadora, las cámaras, las paredes envejecidas pero limpias, el vestuario, el olor a madera, (¿preparados?) y sobretodo, sobretodo, tan fresco en mi memoria:
...el sabor inconfundible de las pizzas de CASA TARRADELLAS "la pizza que alimenta". "Que alimenta tus recuerdos"

ACCIÓN!

(mi jefe se caerá de culo cuando le comente esta idea para "nuestronuevocliente").

CORTEN!

De pequeño, Jason era de esos amigos que te protegían del bruto de turno a pesar de ser tan enano como tú.
Ni mucho menos esto fue garantía de se convirtiera en una buena persona. Creció rebelde, impaciente y muy superficial.

Aunque representaba valores casi opuestos a los míos, hubo una época en la que éramos inseparables. No nos complementábamos, pero cada uno ponía al servicio de la situación las habilidades que había desarrollado.
Él con un instinto infalible para salir de asuntos feos y yo con la lógica racional para no entrar en asuntos feos.

Hacíamos cosas que yo nunca hubiese emprendido por mí mismo. Cosas buenas y cosas malas.

Y naturalmente, un día sucedió algo extraordinario.
Un temblor bajo mis pies.

Una tarde llamó a mi puerta y me presentó su "coche nuevo". Un Volkswagen Golf, negro, reluciente, con llantas brillantes y... robado. No lo había robado él, simplemente lo había "negociado" por diez mil pesetas en determinado punto oscuro de la ciudad.

- "Es un pan recién sacado del horno, se lo han levantado a una viejecita en un centro comercial".
- "¿...eh?" dije sin pensar.
- "Mira... si hasta tiene la compra en el maletero".
Y efectivamente había una compra de unas 7 bolsas a rebosar de enlatados, pastas, zumos, galletas...
Dentro de mí en ese momento que me despedí de él y luego subí al coche. Le acompañé, fui su amigo como siempre, contemplé ese volcán casi en erupción, le secundé en la locura, no le planté cara a lo descabellado,...y al final de esa noche emborronada, fue imposible quitarle la idea de quemar su "nuevo coche" con ayuda de gasolina y un mechero. En una esquina me bajé, le di cinco mil pesetas, le dije adios y me fui a andando a casa.

Esa noche, a lo lejos, vi el volcán en erupción, sus llamaradas deslumbrantes y su humo vertical rumbo al cielo.
Y yo respiré aliviado.
No tengo vocación de vulcanólogo.

*

*

Llovía a raudales y una bici se movía despacio sobre un camino rodeado de extensos sembradíos de arroz. Aquella región de impronunciable nombre había supuesto una etapa más dura de lo esperado y a esas horas, bajo el temporal, lo importante era llegar a la casa de los tíos de Tamura.

(Perdón, Tamura no. Sólo debía referirme a mi amigo como Tamura-San)
(TA-MU-RA-SAN)

Las indicaciones eran relativamente sencillas de seguir y estaba a punto de alcanzar la villa dónde podría acomodar mi malogrado y mojado cuerpo durante una noche.
Antes de partir de Madrid, le pedí a Tamura (SAN) que me diese alguna idea para agradecer la hospitalidad de su familia ante mi inusual visita, pero entre los preparativos del viaje y otros menesteres sólo acertó a decirme que comprase un poco de queso a la entrada de la villa y que no pagase más de 500 yenes por ello. Eso les haría ilusión y sería un bonito detalle.

Y así fue. Nada más entrar en la villa bajo la persistente lluvia y después de observar con cansancio la alargada distribución del pueblo, me acerqué a lo que me pareció una tienda de alimentación. En realidad era un bar, pero yo no lo sabía.

Bajé de la bici, la recosté cerca de un poste, y entré al local completamente empapado dejando tras de mí un cielo gris y muy mojado.

***

Lo que vieron aquellos hombres y mujeres no se había visto nunca en aquel lugar. Por la puerta entró de improviso un chico joven con ojos de vaca, jadeante, destilando agua de sus extrañas vestiduras, con un casco rojo fuego en una mano y un envase verde oliva en la otra. De sus oídos emergían unos hilos que le rodeaban el cuello y bajaban por su espalda, sus pasos retumbaban metálicos sobre el piso pulido, y a todos dio la sensación de ser un actor peregrino de teatro Kabuki, que venía esa tarde a representar una obra a cambio de un cuenco de arroz tibio y un vaso de sake.

De inmediato cesó la algarabía habitual de la casa, y todos esperaban inmóviles al desenlace de la escena. El sake sobre la mesa, el olor a costillas de cerdo en el ambiente, las risas despreocupadas... todo se detuvo en un súbito momento.

***

(Continuará...)

(Viene del anterior post)

***

De inmediato cesó la algarabía habitual de la casa, y todos esperaban inmóviles al desenlace de la escena. El sake sobre la mesa, el olor a costillas de cerdo en el ambiente, las risas despreocupadas... todo se detuvo en un súbito momento.

***

Konnichiwaaaaaa!

Pero el recibimiento fue frío. Mucho más que el de la lluvia bajo el camino de arroz. No había sopesado adecuadamente el impacto que supondría que un extranjero entrase con esas pintas, casi al anochecer con un casco aerodinámico en una mano, un bidón de agua en la otra y vistiendo unas mallas y zapatillas de ciclista.

Me sentí perdido en mis pensamientos y a pesar de que un ligero miedo se apoderó de mí, en mi cabeza titilaba mi objetivo: Queso, Queso, Queso...
Y movido por la sensación de que todos esperaban a que hiciera el próximo movimiento acerté a decir: “chîzu, kudasai”.
Con un poco más de valor repetí en perfecto español: “queso, por favor”.

***

Luego de escuchar a aquel muchacho decir “Queso, por favor” un silencio breve se paseó por la estancia, y de inmediato el ambiente se rompió en sonoras carcajadas. Si el destino nos enviaba un actor de Kabuki a cambio de queso, afortunados éramos todos los presentes. Que risas más refrescantes para un día de lluvía. Era cierto que vestía así para representar una obra a cambio de comida y algo de beber. El más viejo de nosotros, el de ojos más despiertos le dio la bienvenida y lo sentó en una de las mesas ofreciéndole amigablemente un cuenco de arroz. Todo sin palabras.

***

El lenguaje de los gestos es maravilloso si hay empatía, sorpresa y naturalidad. Y esa sería una noche inolvidable antes de llegar a casa de la familia de Tamura. Salí de allí con un buen trozo queso en mi mochila y mi público disfrutó de una inesperada representación accidental de teatro Kabuki.

Ni que decir tiene que esta anécdota es mucho más inolvidable para ellos y ese viejo bar, que para el ciclista empapado de pies a cabeza con un “chizu” en su mochila.

Konnichiwaaaaaa!

*

*

Todo era dolor cuando tú no estabas y en mi delirio nunca imaginé que me rescatarías de mi profundo desvarío. Transformaste un tráfago de zumbidos en la calma prístina de un lago tibio. Aun recuerdo cuando llegaste de noche para entregarme al día, recorriéndome por dentro con una luz desconocida, como una antorcha luminosa que daba forma a un nuevo ser. Gracias por renovarme, traerme vuelta y quitar el velo oscuro y febril de mis ojos.
Gracias Britapen de 650 600 mg.

*

A veces me asomo a un mundo en donde “estar acompañado” es algo que sólo ocurre cuando otra persona y tú mencionan el nombre del uno y del otro al mismo tiempo.
Al compás de un reloj, a una hora prevista, bajo una regla firme.

No vale fisgonear detrás de las puertas para leer los labios de otras personas deseadas, ni tampoco vale sugerir tu nombre para que sea mencionado y mucho menos descubrir atento a quién te señala emocionado.

Se permite adivinar, repetir el nombre tanto como se quiera y hasta decir auténticas locuras, pero siempre se ha de tener presente que si “aquella” persona no te invoca, nunca estarás con ella.

Por este motivo, la casa sugiere que se haga una apuesta segura. Piense en "esa" persona.

Sea inteligente.
Que los arriesgados, llevan 100 años en una habitación a oscuras suspirando por quien invocó a otro.

*