Spica *

- ¿Acepta como consorte oficial a este espacio en blanco?

- Si, acepto.

- ¿Acepta cuidarlo, alimentarlo y hacerlo crecer hasta que se valga por si mismo?

- Si, acepto.

- ¿Acepta sacarlo a cenar los viernes por la noche?

- Eh... no te pases!

- Ok. Puede empezar a escribir.

Hace un par de días, esperando un cambio de semáforo, un hombre que vendía una revista se me acercó amablemente intentado captar mi atención.
Iba con un caminar lento y estudiado. Y me sonrió levemente, como diciendo "mírame, soy una buena persona, compra mi revista". Era cálido en sus gestos, honesto en su mirada, como pocas veces había visto.

Sin embargo, le hice una señal negativa con la cabeza a la vez que le devolvía la sonrisa y fijaba mi vista en un punto perdido hacia adelante.

El hombre, como en una coreografía, siguió hacia otro coche y repitió la misma escena.

Verde.
Y salí disparado dejando a aquel hombre con sus revistas.

***
Hoy llegué al mismo semáforo y el mismo hombre se dirigió hacia mi coche, con la misma sonrisa y el mismo paso cansado.
Me dispuse a resarcirme de mi anterior encuentro y me llevé la mano al bolsillo para darle alguna moneda.

El hombre al pasar a mi lado no sonrió, siguió caminando, haciendo una pausa en su "performance", pero sin detenerse.
Una vez que me tenía de espaldas continuó con su trabajo.

Verde.
Salí muy despacio mirando a aquel hombre con su dignidad.

Hoy me siento viejo. Pero un viejo deprimido. De esos que cuentan cuántos días le pueden quedar en este planeta.

No de los los que miran hacia atrás. De esos no.

En la vitrina de una tienda de música encontré esto:
"La música es el perfecto modelo de arte porque no puede revelar nunca su último secreto"
Oscar Wilde.

*
Y os diré un secreto: Creo que Oscar se equivocó en esta afirmación.
*

te has rendido antes que yo.
no olvido tu cara aunque la veo en este instante.
viajaré hacia adelante.
cuando no esté a tu lado.
intento grabarme tu cara, tu figura, todo lo que aquí duerme ahora.
me desvelaré mientras apresto las velas y a la vez te miro.

esto no es poesía, ni es un drama.
no es únicamente presente, o pasado o futuro.
son los tres.
es mirarte dormida, sin más, sin descanso.

me he desvelado antes de que despiertes.
espera a que me marche, para entonces entender.
que el mirarte sin prisas, con calma.
tendrá su recompensa cuando TÚ ya no estés.

cuando YO ya no esté.

*

"Hoy me duele la mano..."

*

Hace muchos años, siendo más joven, subí un domingo a lo alto de una montaña sobre una bici. Era una montaña en la que a lo largo de su falda, palpitaba una soleada y apacible ciudad. Y yo era un joven en el que palpitaba un corazón irresponsable, libre y al que nada importaba.

Así que me lancé colina abajo, como una saeta, bailando sobre mi bici, guiado por una melodía en mi cabeza. Son las tres cosas que me hubiera gustado gritar al mundo en ese preciso instante: velocidad, equilibrio y motivación.

ZZZZZZZZzzzzzzzzzap!

Entonces sucedió que a punto de ser engullido por la primera avenida, mi bici derrapó, me caí y me fracturé la muñeca, sin saberlo.
Un hombre que estaba cerca, sin ayudar a levantarme, me preguntó si me "había caído".
Yo me puse en pie, me sonreí de esa pregunta, subí en mi bici y recorrí 85 kilómetros más antes de llegar a casa.

Por la tarde fui al hospital y me escayolaron la mano, la muñeca y el antebrazo junto con la advertencia de que me dolería cuando hiciera frío y cuando fuera viejo.
Durante tres semanas, intenté escribir con la izquierda -con cierto éxito-, realicé exámenes orales en la universidad, compré un montón de pañuelos que sujetaran mi brazo y me divertí comentando a los amigos la advertencia del médico sobre el frío en mi muñeca.
Tres semanas después procedí a quitarme la escayola yo mismo; y 15 minutos más tarde estaba sobre mi bici rumbo a la cumbre de la montaña.

*

Hoy no hay montaña, no hay bici, no hay ciudad, no hay amigos, no hay melodías.

Hoy me duele la mano..., porque hace frío.

Dorian era un marinero mercante de esos que tienen una novia en cada puerto. Siempre que nos juntábamos a beber alguna copa se nos oía rogar para que contase sus aventuras con las chicas. La del lazo, la que hacía buen café, la que hablaba griego, la que le escribía a diario. Llevaba años así, hasta que un día de verano entró al bar de una mujer "mayor", de buen ver, casada y con 2 hijas. Su marido atendía la cocina y ella el resto del local.

Exactamente 14 horas después estaban sudorosos y desnudos en un hotel cercano al bar, a las 5 de la mañana, a 20 km del puerto de Livorno, Italia.

Esto supuso un cambio para él, ya que se enamoró perdidamente.

El día que nos contó sobre ella, le animamos a que pensara bien lo que haría, sin parcializarnos sobre si le convenía o no, dicha mujer. Fue maravillosa nuestra reacción, casi milagrosa. Dorian, sintiéndose comprendido y deshinibido se levantó, sacó su cartera, y extrajo una foto de ella y nos la mostró, cosa que no había hecho nunca antes con ninguna chica.

Diez minutos más tarde, Dorian se marchó enfadado con nosotros, dejándonos sumidos entre risas, de esas que te hacen llorar y regalándonos una de esas anécdotas entre amigos que nunca se olvidan.

Exactamente 2 años mantuvo una relación estable con esa mujer y en todo ese tiempo no nos dirigió la palabra.

Cuando recordamos ese momento, con o sin Dorian, siempre terminamos riendo y de muy buen humor.

Porque es que la mujer de la foto que nos enseñó ese día... tenía bigote!

*

Desde la avanzada perfectamente alineada surguió el pensamiento de un guerrero menor:
- "Estoy viendo cuál es la mejor forma de suicidarme"

Así pensó por delante de la esbelta torre.
Furiosos caballos retozaban a su lado al tiempo que sus compañeros plantaban cara al enemigo.
Allí va el reluciente caballero blanco, protegido por el monje de daga afilada. Qué maniobra.
Qué dolor!
Se ha entregado, y con él su coraje y su destreza, pero a cambio hemos protegido lo que más amamos.
¿no se trata de eso la vida?, ¿no se trata de eso la guerra?, ¿la batalla?
Y un poco de tiempo, hemos ganado.

- Apenas dos pasos más y lograré mi objetivo. No me importa avanzar solo. Mi dama lo entenderá.
Y el enemigo quedará desconcertado: ¿o es que acaso adivina que soy un peón suicida?

*

Epílogo.-
La blancas perdieron.
El peón avanzó hasta la casilla 5 del caballo dama, esperando emboscar a la reina enemiga.
Una torre lo aplastó lateralmente (no literalemente).
Este peón nunca creyó en el jaque del peón y de la reina (juntos y en diagonal), siempre tuvo la autoestima bastante baja.
Otros peones siguieron su ejemplo, y nunca llegaron a la casilla 8.

Deprisa, agitados, dos ríos, pausa en rojo,
enfoca, mira, enfoca, obtura,
despacio, dispara, deprisa,
otra, otra,
escóndete,
avanza en verde,
detente, agitados,
un río, otro río,
baja, despacio,...

El sol se oculta mientras bajo por Gran Vía.
He hecho una foto al lado de los cines Callao, mirando hacia Cibeles.
Un coche ha pasado lo bastante rápido para dejar su estela en mi foto.
La gente en cambio, no se ve.
Están todos detrás de mí observando lo que veis en la imagen (sin relieve).

Ellos también han hecho "click" por un segundo, mirando estas luces.

Luego, hemos seguido bajando todos por la Gran Vía.

*

Aquel hombre se levanta temprano, se lava la cara, se mira en el espejo diáfano, se sonríe.
Se viste rápido y prepara café.
Sale de casa con el tiempo a su favor, pero se da prisa.
Entra en la iglesia y se sienta en el banco de siempre.
Oye el evangelio, vive el ritual, siente el mensaje.
Hoy el párroco habla de ser pobres en la tierra y ricos en el reino de los cielos.
El hombre se fija en la túnica bordada en oro del orador de Dios.
¿del orador? ¿del oro dador?, ¿del oro bordador?, ¿del oro bordado?
Ah, ya está todo más claro.
Le gusta pensar en la iglesia. Se le ocurren cosas brillantes.
Regresa de camino a casa regocijado en la idea de ayudar a los demás.
Entra en la panadería y compra una barra de pan, dura como la piedra.
Sale y se cruza con un grupo de personas, en la que una mujer grita enojada a su marido: "si claro, estoy yo para pensar en los demás... que se jodan, ¡yo pienso en mi, que ya es bastante!,... ¡es que hay que joderse!”. El marido no sabe qué responder.
Aquel hombre tampoco, pero se alegra de encontrar un suceso relacionado con el sermón de hoy.
Debería decir algo, pero no tiene el valor. Deja pasar el momento y sigue su camino.
La barra pesa como una piedra y sus pies cansados sólo piensan en ellos mismos.
Así que se detienen haciendo una pausa breve y artrítica.
Suena un repique de campanas a lo lejos.
Aquel hombre se da la vuelta y mira el campanario de la iglesia.
Y piensa: "Se ve tan lejana".