Spica *

El problema de Manel es que no se moja. Y siendo un azucarillo, esto es muy importante. Y mira que lo quieren diluir, desintegrar, hundir en el café humeante. Pero él sólo quiere estar seco, granulado, compacto. No se moja.

La situación de Raquel es completamente distinta. Quiere probarlo todo, a pesar de las consecuencias. Y siendo unos labios firmes y rabiosamente rojos, esto es una contrariedad. Digamos que siempre la quieren delinear, remarcar, contener, darle besos con sabor a plástico. Sin embargo ella sólo desea que un labio muerda al otro y que la besen dulcemente, sin ninguna duda. Quiere probarlo todo.

Un día, sin querer, se encontraron Raquel y Manel.
Y apenas podían contener su emoción ante el fugaz encuentro.
Manel se empapó de algo mejor que el café y Raquel probó sin freno lo vetado.

Ninguno de los dos volvió a ser lo que era antes.
Sin problemas, ni consecuencias.
Nunca independientes.
No granulado, ni delineada.

Exclusivamente Raquel y Manel.

Luces que se apagan.
Luces que se encienden.

(en todas partes)

*

*
Esto no es un post.
Es la tercera pausa que hago en este blog para hacer una nota al pie de página sobre las imágenes que aquí se publican.

Algunas son mías (si, si, la de los buñuelos, cafés y todo aquello que contenga glucosa y sustancias adictivas).
Otras son de google en el apartado de imágenes (con algún efecto de edición).
Y otras son de personas/artistas que merecen ser reconocidas (aunque por ahora ni se enteren, o cuando lo hagan me demanden). Hicieron esas imágenes con copyright o copyleft y colgaron sus fotos o ilustraciones por estos prados. Luego vine, vi, y los traje a Spica. Fácil.

Veamos que hay...
(son posts de febrero y marzo)

* Título Post
/Autor
/Web
/Comentario

*La espalda de (v)ireta
/Autor > Asbjorn Lonvig
/Web > http://www.lonvig.dk/exhibition2.htm
/Comment > Esta ilustración es mi interpretación de un post de (v)ireta. Si usted no lo ha leído, le aconsejo que vaya de inmediato, ríase y regrese sin prisa a ver de qué va la movida de este artista sencillo pero sobresaliente. La obra se llama “Bridging the world” y como dato curioso el precio: cuesta 7.500 euros. Lo digo para aquel que tenga algo de calderilla en los bolsillos y quiere invertir. Corría el rumor que esta imagen fue realizada por mi en paint. Cuanto lamento que no sea así. A 7.500 la pieza de paint y no estaría aquí escribiendo este blog. Estaría tumbado en Waikiki.

*Diluido en la ciudad
/Autor > Franco Donaggio
/Web > http://www.picassomio.com/browse/87/en/
/Comment > Vi esta foto y me gustó al instante. Creo que está editada con alguna herramienta gráfica. En todo caso, no son las sombras lo que me atrapan, sino las ventanas abiertas en las fachadas.

*Kabuki accidental (1) y (2)
/Autor > No indicado.
/Web > http://www.kyoto-art.ac.jp/museum/ukiyoe.html
/Comment > La ilustración la descargué de un museo digital en Japón. En internet, pero en Japón. O sea, que es como ir hasta allí. A Japón. No a internet. Además en el museo virtual había otras ilustraciones de maremotos, guerras sangrientas, tazas de té, samurais locos, campos de arroz y todas esas cosas que distinguen a la tierra nipona. Todo para llamar la atención de occidente.

*Sola en la montaña
/Autor > Risoya
/Web > http://gallery.goseweb.com/risoy
/Comment > Esta imagen la obtuve de una galería sencilla que ya no recuerdo ni cómo encontré. Es una artista de mirada asertiva y una cara muy mona. La pone al lado de sus fotos montañesas.

*Férreo
/Autor > John Sidlo
/Web > http://www.apogeephoto.com
/Comment > Esta foto forma parte del concurso bimensual titulado “strength”. El día que la subí venía en el metro observando manos aferradas a las barras y asientos. Ninguna como esta.

*Juez y parte
/Autor > Desconocido Justin Gerard.
/Web > www.portlandstudios.com
/Comment > Esta ilustración está editada. El original es una imagen completa del hombre del centro rodeado de hombres y mujeres que le gritan muy cerca. Ésta fue descargada/copypasteada de la carpeta del autor (cuyo nombre no recuerdo recordaba) en la web de Portland Studios. Recientemente he entrado en la web y ya no ordenan las postcards por autores, así que no he podido recuperar esta información. pero ahora, en un segundo vistazo, he descubierto que es más fácil identificar al autor. Tienen una sección en dónde se puede buscar entre cientos de postales 20 ó 30 postales a lo sumo. Si alquien quiere tomarse el tiempo de buscar allí, lo agradeceré. Gracias por ir. Tampoco es era urgente.

*Burbujas de Sílice
/Autor > James Stover
/Web > http://www.apogeephoto.com
/Comment > El título original de la foto es "GlassWork". Al verla recordé mis clases del laboratorio de “Refractarios Cerámicos” de la universidad. Allí teníamos a un compañero que quería dedicarse al modelado del sílice y elaboración de joyas de diseño, y nosotros lo mirábamos escépticos delante de un horno industrial a 1200 grados. Ahora él trabaja en una fundición de Arte Murano en la República Checa. Su sueño no era una burbuja.

(esto es todo en esta pausa)

*

Dos ojos verdes me espían entre la multitud de un vagón del metro, que lleva retraso temprano en la mañana.

Yo miro a esos ojos, en un vaivén continuo. Miro a los dos ojos verdes, no a la multitud. Ahora si, ahora no, ahora si, ahora no. Y entre tanto la multitud no mira nada, aunque esté agitada por el retraso.

Dos ojos verdes no ven la multitud, me ven a mí. Y mi mirada imita a un péndulo de reloj que se cruza en un punto con los dos ojos verdes, que luego oscila ciega entre la multitud. Aunque en verdad oscila entre la ciega multitud.
Y entonces marco las ocho en punto... tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan, tan...

La multitud se inquieta un poco más, porque todos vamos tarde.

Dos ojos verdes y yo vamos solos y serenos en un vagón de metro, entre la multitud.

Y tus ojos oscilan sobre esta historia como un péndulo; cuando tus ojos pasean una y otra vez sobre dos ojos verdes.

*

///////////// Ilustración de (v) i r e t a /////////////

Sin tener en cuenta el triciclo y la Caloi de paseo, la primera bicicleta de Adolfo fue una BMX que le trajeron los reyes cuando tenía 9 años. Sin embargo, años más tarde su madre le contó cómo sufrió llevando ese trasto infernal desde la juguetería hasta la casa. Dado que no tenía coche, ni podía subirla al transporte público; la “empujó” unas 40 manzanas hasta la puerta de casa, sin hablar de las escaleras. Madre mía. Y los ojos emocionados. Y el vestido empapado de sudor.

La segunda bicicleta de Adolfo fue una bici de montaña que se compró él mismo con sus ahorros. Y que a las dos semanas la “partió en dos”.

La tercera bicicleta fue una segunda mano vendida por un ex-ciclista de ruta. Esta le duraría bastante más que las anteriores.

Hasta doce bicicletas ha tenido Adolfo en su corta vida. Pero quizá la más interesante que él recuerde es una que tuvo su padre cuando era muy pequeño. De esas historias que se cuentan una y mil veces.

En una plaza de pueblo, el pequeño padre de Adolfo, observaba atónito ese hermoso artefacto de dos ruedas en manos de otro niño. Así estuvo un buen rato hasta que en un descuido de éste, mientras saludaba a otros amigos, el padre de Adolfo corrió veloz, se subió a la bici, dio diez pedaladas y a los gritos de “al ladrón, al ladrón”* fue cogido al vuelo por su propio padre (el abuelo de Adolfo) y allí mismo recibió una azotaina memorable delante de todos. Memorable para mi padre que disfrutó lo indecible esos 10 segundos.

Esa,... Esa es una bicicleta que nunca tuvo Adolfo.

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* “al ladrón, al ladrón” idea y frase que años más tarde, Vittorio de Sica emplearía en su película “Ladrón de Bicicletas”. Y muchos años más tarde se utilizaría en este blog.
La frase original de la película es (en italiano): “Al Ladro, Al Ladro”.

No se ni cómo ni porqué te solté en la cara que necesitabas cien roces por el amolador para estar tan afilada como yo.

Y a pesar de todo, me cortaste.

*

Conduces 1000 kilómetros, llegas hasta allí y en silencio te preguntas:

¿habré cerrado la llave del gas?

*

Y me río.

*

*

- Dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero, dibújame un cordero,...

Y a intermedias preguntaba que si teníamos puestas de sol.

- No, no, no, no, no, no,...
- Ven aquí chico, acompáñame -, y lo cogí de la mano.

Lo llevé hasta un parque sin corderos y nos sentamos en un bonito banco de madera.

- Se sentó, me miró y dijo: -Dibujam...
- Mira eso Principito!! -, dije por sorpresa y señalando con mi dedo hacia al frente.
- ¡?????!... ¿y eso qué es? ¿es un atardecer de tu planeta?, ¿cuántos atardeceres al día se pueden ver desde aquí?, ¿cuánt...?

- “Chico, te diré que esto es una bola gaseosa de hidrógeno con helio. Esto no es un planeta, es una estrella...

...Y por lo tanto nosotros SOMOS el atardecer.

Y se ha puesto tan contento, el jodío, como si tuviese el dibujo de una caja de cartón con un cordero dentro.

“Lo visible también es esencial” pensé, pero no pensaba decirle semejante cosa.
Se le veía tan entusiasmado con sus ideas.

*

(Continuará...)

Soy superficial, lo sé. Presiento que cuando duermo soy más profundo que ahora. Que este instante. Y me he dado cuenta hoy al concentrarme tanto en una tarea, en una accción, que me he perdido hasta no saber como regresar a mi "superficie" habitual. Me he sentido a gusto, pero ascendiendo me he burlado de mi mismo, por no aguantar más tiempo en el fondo, por no llegar a poner el pie en tierra con agua por encima. Mientras subía y dejaba la concentración recordé tiempos anteriores, en los que igual respiraba arriba que abajo. En los que igual decidía caminar sin escafandra o nadar a manotazos. A tiempos iguales de agua y aire, y no sólo hundirme cuando duermo. Tiempos en los que no tenía un ancla inversa. Un ancla que me tira hacia arriba y no hacia abajo. Allí donde debería de estar. Estar cuando quisiese.

*

"Y resbalé al mirarle un largo rato."

*

Ramiro siempre tuvo miedo de él. Era el clásico “matón” de 10 años que te atemorizaba con su ego, su rebeldía y su rabia contra el mundo. Zancadillas cínicas, pequeños hurtos dolorosos, burlas crueles en clase, retar con descaro a los mayores, fumar en el baño, zarandear a los pequeños.
La primera vez que intercambiaron unas palabras fue cuando a Ramiro le emboscaron en una calle ajena y torcida, y entre empujones, tres canallas, le pidieron todo su dinero, la mochila y su dignidad. Entonces apareció él, tan arrogante; preguntando retador qué pasaba allí,... y ante el silencio, repartió collejas y patadas a todos, incluido Ramiro. Luego mientras los tres huían le espetó a Ramiro en la cara: “¿por qué eres tan cobarde?... mírame a mí, soy pequeño y me hago respetar!!”. Ramiro se secó las lagrimas manchándose la cara y no supo qué contestar. En realidad si lo sabía pero no tuvo el valor de decir que si, que era un cobarde.
De eso se trata; los cobardes no tienen valor.

Así pasó el tiempo, y Ramiro lo vio crecer durante 10 años. Le vio hacer el gamberro en todos esos años. El líder oscuro, el más osado, el diablo más pequeño, el que se hace respetar. Drogas, robos urbanos, pintadas groseras, sexo descarnado, destrozo de lo ajeno, zarandear a los grandes y pequeños.
La siguiente vez que intercambiaron unas palabras fue cuando a Ramiro le emboscaron en una calle ajena y entre empujones, dos canallas, le pidieron todo su dinero y la mochila. Dignidad no tenía. Entonces apareció él, tan arrogante; preguntando retador qué pasaba allí,... y por respuesta un duro puñal se clavaba en su espalda.

*
La emboscada no era para Ramiro, era para él.
El tercero era el más canalla, y llegó por detrás con el filo más afilado. Afilado por los años. Afilado por la sed de vengar una huida de hace 10 años.
*

Luego mientras los tres huían le espetó a Ramiro en la cara: “¿por qué eres tan cobarde?... mírame a mí...”- , y suspiró vaciándose. Ramiro le secó las lágrimas manchándole la cara y no supo qué contestar. En realidad si lo sabía, pero esto ya es cosa de él.

Y a partir de ahora, cuando digo “él”, me refiero a Ramiro.

*

Encontraste un día tu frase vital, recostada bajo un árbol, serena, con una larga cabellera y con cierto aire de indiferencia. Con ella viviste una época imperturbable en la que sabías dar el golpe de remo en el momento exacto, bambolearte entre la lisonja y vituperio sin saltar por dentro, ni por fuera.

Vivir abrazado al “nada importa” como consigna de vida, da sus frutos, pero a cambio ha de abonarse la piel con surcos profundos, permitir que las raíces te lleguen al corazón, al hígado, a los nervios; y entonces con los ojos muy abiertos, saber responder a todas las cuestiones de la vida.

Nada importa, nada importa, nada importa... es un “Si” de Kipling perfecto, son las frases de Wilde como navajas, en el que incluso no importa el poema, ni el Sr. Gray.

Y una vez se comienza y otra se termina. Con el salto del bailarín, en el aire. Con la cabeza quieta y el pensamiento dinámico. Tienes la respuesta del escapista. El toque de inmadurez coherente. El secreto mejor guardado, aunque lo digas a diario. Porque pasas por encima de todos, y nada importa cuando vives abrazado a tu frase vital.

*

¡¡¡Dámelo para llevar que tengo prisa!!!

*

Hoy en el trabajo, todo el mundo sin excepción ha venido con camisa azul a rayas blancas.
Y yo con camisa blanca a rayas azules.

Soy la excepción.

Así que me han elegido vocalista del grupo.
Y he tenido que cantar.

Voy dando un paseo cerca de casa y al otro extremo de la calle veo a un chico alto y delgado, con una cámara fotográfica apuntando hacia un edificio antiguo color marfíl. Veo sus movimientos y los entiendo...

...enfoca, se aparta, se escora a la derecha, cierra un ojo, los dos ojos, sujeta con firmeza la cámara, retira el ojo, se desarruga, vuelve a mirar, da un paso adelante, se agacha, chasquea la lengua, susurra, pone el dedo sobre el disparador, enfoca, desenfoca, enfoca... clic!

Clic!

Llegado ese momento resulta que voy pasando por su lado, y no me atrevo a decirle que yo ya lo intenté desde esa posición,...
...que no sea tímido, que arriesgue un poco por una foto interesante, que yo conozco la zona desde hace años, y el edificio me lo sé de arriba abajo; porque es realmente fotogénico, que se acerque un poco más, quizá 20, 30 ó 50 pasos, que evite la señal sucia que sale a la izquierda, que debajo del portal azul y sostenido con una mano (mientras se inclina a la izquierda), se obtiene una buena perspectiva del ventanal más grande, que si espera unos 15 minutos tomando una caña en el bar de al lado, descubrirá al salir que la luz es más cálida y pone en sobrerrelieve toda la fachada, que vale la pena acercarse a la otra esquina para obtener una imagen parecida a la quilla de un barco de hielo.

Pero paso de largo, y me quedo el edificio todo para mí. Incluída las farolas, el cielo y todo lo que le rodea.

Clic!, clic!, clic!, clic!, clic!...

*

No abras los ojos. Una lengua se desliza por los labios abiertos y yo siento atento el calor que emanas. No es sólo aliento, es un viento que me sopla los vellos del cuerpo y me mece hacia delante. Cerca tu lado luminoso y fascinante.

No huyas. Tuve la impresión de que estabas cansada de mí y te ibas. Que te hundías extenuada, ocultándote y caracoleando en el fondo revuelto de un mar gris que te tira hacia abajo. Hacia tu lado más opaco y confundido.

Ven y respira sobre mí. Así de desnuda; aunque sea sólo por hoy.

------------///////// Ilustración de (v) i r e t a

*

me zumba el oído y decido ir al "otorrino". entro en la consulta y me dejan esperando con todas sus cosas de médico. su bata, sus diplomas, sus emails de Sanitas pegados en la cartelera, su planning de congresos, su instrumental.

sigo esperando.

me fijo en el planning.
tiene todos los días del año y en círculo rojo, lo que adivino; son los domingos.
probablemente su único día libre, pienso.

salpicados por todos los meses leo: BCN, COP, ROM, VAL, BAL, USA, RUS, ###
probablemente viajes de intercambio profesional, pienso.

### es un misterio.
es un garabato indescifrable puesto allí en el planning como una clave secreta que no ha querido dejar evidente.
que listo.
y entonces fantaseo con la idea de qué es ###.
¿serán sus vacaciones?
¿será una ciudad que supo abreviar?
será "casa", pienso.

que listo. en casa sin avisar a nadie, y que adivinen si estará en Barcelona, Copenhague , Roma, Valencia, Bali, Norteamérica o Rusia.
Pero en casa nunca mirarán, pienso.

veo mi reloj y ya es tarde. prefiero no esperar más. estoy cansado, me zumba el oído y probablemente este tío estará quién sabe dónde. pero su planning no lo dice.

pienso, me levanto y me marcho a ###.

*

*
"En verdad, si no fuera por la música, habría mas razones para volverse loco". Tchaikovsky
*

Pero su especialidad era otra. No las palabras.
Y estas palabras ahora adornan aparadores comerciales de tiendas musicales.

Detrás del aparador, en la tienda musical, hay gente que descubre a Tchaikovsky.
Y delante estoy yo, leyendo sobre razones. "Más" razones.

Pero no descubriendo a Tchaikovsky y su música; sino corrigiendo algún "mas" sin acento y descubriendo allí delante, que lo de Tchaikovsky no eran las palabras. Ni los acentos.

Lo de él era esconderse detrás y delante de aparadores para que le descubrieran.

*

Un día, entre las luces y las manos sudorosas, se preguntó si realmente existiría eso que llaman vocación. Y se preguntaba con hiriente insistencia si no habría alguna profesión en Bangkok o en Vancouver, que él desconociera viviendo en donde siempre.

Su pensamiento daba vueltas y volaba sobre montañas de ultramar, de más cerca o de más lejos, en valles o cumbres... y se cuestionaba si no habría alguna tarea parecida a “pastor de mariposas” en alguna aldea perdida en el Pacífico en la que él fuera perfecto.

Así pasaban sus días entre geografías y oficios imposibles, entre contorsiones y olor a humo azucarado, dejando deambular juntas a su mente y a su frustración inquisidora.

Cansado, y curioso, un día se marchó a recorrer latitudes y longitudes.
Probó mil quehaceres y descubrió que casi todos ellos podían ser divertidos o aburridos. También entendió que en todos ellos podía aprender o enseñar; hacerlo bien, mal y al final adquirir cierta destreza.

Comprobó con desazón y alegría, que aquello que él llamaba vocación... no era tal.
Si, había nuevas ocupaciones nunca imaginadas, pero no por eso le abandonaba el humo o le dejaban de tirar las manos sudorosas.

Al regresar, continuó siendo go-go en el lugar de siempre, y en el espejo de su camerino, de estrella noctámbula, escribió lo siguiente con carmín violeta:

“La vocación no existe. Existo yo y mi baile de go-go”.

Y eso rima.

*

Por favor, entrecruza las manos y lee.

*

Eva y Andrés entrarón en el salón por separado y tomaron asiento muy cerca el uno del otro, y muy próximos del atril y el escenario.

Se apagan las luces y las pupilas de Eva, se cierran a marchas forzadas, mientras su oído va tomando relevancia. En cambio Andrés abre más los ojos huyendo de la penumbra, porque su oído ya está bien educado. Y esto se explica porque él es músico y su fuerte es atrapar los sonidos, en menoscabo de su vista; y en cambio ella es modista y sus ojos están entrenados para ver costuras invisibles, siendo sus oídos menos habilidosos.

Mientras esperan la función los dos se mantienen, en un silencio expectante.

A una señal invisible, una flauta que escupe pistilos “do-re-mi” envuelve primero a Eva y luego a Andrés, dejándola navegar por ríos de piedras y discos ovalados como lentejuelas. Andrés no imagina que allí a su lado, sin ser vista, Eva espolea esas notas que trazan y demarcan un patrón para luego cortarlo a la medida, dejando un traje vaporoso delante de sus nublados ojos. Y de repente el traje se evapora y con ella la flauta, dando paso a un violonchelo que surca al aire como una enredadera y se enrosca en los pies de Andrés, pasando, antes, bajo el mentón de Eva.

Mira a su alrededor y no a ve a nadie emocionado más que a Andrés, allí entre el reducido público. Sin embargo no imagina, que escondido entre todos, está otro Andrés grave y sesudo, con un ligero temblor en los dedos de las manos.
Eva calla y presiente que hay algo más.

Andrés enreda sus dedos entre la triste melodía como rozando hojas de suave tacto, el tallo fino y fuerte, mientras su oído se inunda de savia en clave sol.
Y así transcurren unos minutos...

Y vuelven los pistilos, sobre la enredadera.
El Violonchelo y la flauta ambos ruidosos y tenues entretejidas sobre el pentagrama.
Eva y Andrés, ella intrigada haciéndose preguntas y Andrés sumergido sin reparar en nada. Ni nadie en él.

Y las melodías se extinguen despacio, entre la oscuridad, dejando una brizna sobre Eva y un jirón sobre Andrés.

Se encienden las luces y a un tiempo todos se levantan, excepto Eva y Andrés.
Y haced silencio que están ella muy despierta, abriendo las pupilas, y él como clavado en la silla, donde le gusta estar, con los oídos abiertos y los ojos cerrados deseando ocultarse abrigado en su mundo. Es así como podéis ver a Andrés y a Eva.

A punto de empezar otra armonía, como flauta y violonchelo, como pistilo y enredadera, como Eva y su escondido Andrés.



*

Gracias, ahora descruza las manos y has lo que quieras con el ratón/mouse.

Una vez robé un libro.
Era de una buena amiga de la universidad, con la cual nunca supe llegar a algo serio, y viceversa. Simplemente disfrutábamos de tardes de domingo jugando a que teníamos algo serio. Y era delicioso mezclar aquella confusión con galletas de chocolate y música de Supertramp.

Pero a lo que estaba: le robé un libro.
Era un libro de cuentos rusos de tapas verdes muy robustas, cuya primera hoja de seda tenía escrito el nombre de mi amiga con letras grandes y redondas. Lo descubrí una de esas tardes, cansado de jugar, en una su biblioteca. Así que empecé a leerle cuentos en voz alta mientras ella hacía cualquier otra cosa, o nada. Pero los cuentos rusos son largos y repetitivos con historias de los “3 príncipes” o “7 hermanos” (todos Iván) por lo que llegado un punto, le inventaba el final y terminaba todo en la mitad del tiempo.

Pero a lo que estaba: le robé un libro.
Un día me lo dejó para que pudiese terminar los finales de los cuentos y me lo llevé a casa. Allí nunca terminé de leer los finales, a falta de tiempo, a falta de inspiración, a falta de ella.
Sin embargo, el libro siempre me gustó: sus tapas verdes robustas, el grueso papel sedoso, las ilustraciones mal trazadas, numeración original y edición limitada.

Pasado el tiempo, mi amiga y yo nos distanciamos. Y antes de decirnos adiós me pidió aquel libro. Pero yo me negué, le mentí con descaro, le escondí aquel libro, lo perdí en una mudanza inexistente, le metí en mi cuerpo y lo desaparecí.
Y le robé su libro.

Ya desde la distancia, no entiendo mi reacción, no me explico el engaño y lo peor de todo es que, para mayor vergüenza,...nunca leí los finales.

Y si... podría empezar hoy mismo.

Esta mañana en la radio me entero que quieren declarar a LA RISA, patrimonio universal de la humanidad.

Y creo que, a esta propuesta, no la van a tomar muy en SERIO que digamos.

Es que es para reírse.

*

*

De pequeño, encontré en un armario todos los viejos apuntes de mi madre cuando estudió ingeniería. Allí había planos de geometría descriptiva, páginas fotocopiadas de vectores y planos, apuntes de cálculos de fuerza e inercia, torsiones en planos tridimensionales, láminas con isometrías de tornillos, vigas o paredes de hormigón, tablas de integrales y fórmulas imposibles de la resistencia de estructuras.

Pero para mis ojos, eran resmas de papel listas para ser transformadas en perfectos aviones de papel.

Y mis aviones eran los mejores. Los que más piruetas hacían para seguir en línea recta y los que más lejos llegaban.

Sobre todo si vives en un séptimo de un enorme edificio. El horizonte era el límite.

“...Doblar derecha al centro, doblar izquierda al centro, alisar con ganas, doblar punta a la mitad, doblar ala derecha, doblar ala izquierda, alisar con firmeza... y a volar!!!...”

Creo que esa tarde hice unos cien aviones de papel y meticulosamente los fui juntando cerca de la ventana, que era desde donde pensaba lanzarlos.

Cuando los dedos y las rodillas me dolían, de tanto forzar los pliegues, me levanté y fui a buscar a mi hermana pequeña, la senté frente a la ventana y le dije: “abre bien los ojos, porque cuando nos castiguen sólo podremos hacer barcos de papel”.

Sin esperar ni un minuto, echamos a volar los cien aviones. Como una bandada de patos, algunos torpes, otros ligeros, otros como saetas, otros pesados como plomos, otros elegantes,... resplandecientes en todos los casos.

Y sobre todo, no lo olvidéis, conteniendo todos los fundamentos de la ingeniería en su interior, en su materia prima, en la esencia misma de sus alas.
Eso los convertía en fiables y respetables. Casi invulnerables.

*

*

Acuarelas rojas salen de mi cuerpo y pintan una cuna que se mueve. Al ritmo de una nana una bolsa vacía se llena de “lo que será otro”. Mécete vida mía, vi-da-mí-a.
Miro por la ventana del autocar y el cielo gris no me dice nada, cierro los ojos y me pesa el reloj que me he cambiado de brazo. Abro los ojos y veo mis zapatos y veo de reojo la bolsa que nace en un vaivén unida a mí.

Mano abre, mano cierra...

*

La Kittygrafía habla...
Y dice...

Dale leche a tu gato!

*

"El ser humano, extraña criatura que se pone trampas a sí mismo", leo en una pared.

Y me quedo pensando en las trampas que me he puesto en la vida.

Sin darme cuenta, con una voz que no me suena a mí, suelto sin querer un "¡JODER!".

(Igual me gusta el queso. El de esta ratonera.)

*

Voy caminando por la calle con los ojos cerrados.
Sólo escucho las frases sueltas de quienes pasan a mi lado.

* Cinco chicos y una chica: “Estas estatuas tienen las piernas de los jugadores del Real Madrid, pero con el añadido de...”
* Dos adolescentes sentadas entre dos estatuas: “...y yo lo que no entiendo es cómo a un tío le da por romper mis cosas, allí frente a mi...”
* Un matrimonio maduro disfuncional: “...el chaval trabaja en una empresa de... de... esos que son los que miden a Telecinco, TVE, Antena tres,... eso... lo del ranking de aud...”
* Una señora comiendo un helado de tres bolas detrás de su anciana madre “...si es que está de un gordo, y yo le he dicho que no coma tanto helado por qu...”
* Dos hombres vestidos para ir al Teatro Real: “...y no, Jorge, no me encontraba a gusto, todo era tan...”

Abro los ojos y dejo de oír lo cercano y lo lejano.
Las mil conversaciones que hay en esa plaza, ya están extintas.

*

... un "SOLO" de trompeta.

Había una vez un hombre que jugaba a lanzar las miradas.
A lanzarlas tan lejos como pudiera. Se lo enseñó su abuelo cuando era un niño. Pasaban horas mirando lejos, saltando de objeto en objeto, de casa en casa, de árbol en árbol, hasta que alguno decía sin error aquello que más lejos pudiesen ver sus ojos. Aquello que se pudiese describir con nitidez como si se tuviese delante de las narices.
No valía engañar o inventar. No valía ir hasta allá a lo lejos y volver con “la mirada” bajo la manga. Valía mirar. Lanzar miradas, ver más allá, traspasar el límite.

Había una vez un hombre que jugaba a lanzar las miradas, que tenía un chiringuito muy cerca del mar.
Y cuando por las tardes ibas a su chiringuito, a tomar una caña o a picar algo, antes de decirle nada debías jugar con él al lanzamiento de miradas. E intentar mirar lejos. Adivinando si aquello era un buque o trasatlántico. Si aquello era un velero o un pesquero. Si Groenlandia o Islandia. Una orca o un delfín.
Ni una vez le ganamos a aquel hombre, que se reía toda la tarde, feliz, sirviendo cañas y pescaitos mientras te traspasaba con su mirada.
- “Mañana ganaréis a este viejo”, -decía- “no dejéis de intentarlo mañana”.

Por eso hoy, al acordarme de su juego en un atasco de la M-30, he jugado a traspasar las lunas del coche de adelante, y el de adelante, y el de adelante, y más allá, y más allá, y más,... hasta llegar a un chiringuito a orillas del mar.

Y proclamar con los pies en la arena que hoy había ganado yo.

*

Hoy mi jefe, ese hombre bueno como no lo hay por aquí cerca, ha ahogado unas lágrimas mientras se hacía el valiente.
Hoy mi jefe, ese hombre honesto y claro de principios, ha quebrado sus palabras por un nanosegundo mientras nos decía que estuviésemos tranquilos.
Hoy mi jefe, ese hombre que no suele ir al baño y que por lo visto, vive sin ganas, ha cruzado y descruzado sus manos unas veinte veces en un minuto.
Hoy mi jefe, ese hombre que fue el jefe de la que ahora es su jefa, ha llamado “cabrona mugrienta” a su nueva jefa con la mirada, mientras con la boca nos decía que habrá que dar un margen de tiempo a que nos adaptemos todos.
Hoy mi jefe, ese hombre sin ambición empresarial y aspiraciones familiares claras, mientras caía en un abismo profesional horroroso, nos ha dicho que se alegra de que nosotros lo tengamos tan claro, después de las 7 de la tarde.

Y para bien o para mal, todos hemos dicho que “si” a sus palabras y que “si” a sus sentimientos.

Quiero ser jardinero. Se me dan bien las plantas.

*

Te rodeo, te miro, te extingo, te nombro, te tiro de la falda. Me muerdes, me sacas la mano por la ventana, me enfrías la bebida, me abres las manos.

Me cruzo de piernas, las descruzo, las cruzo, las descruzo, experimento con mi nuevo papel y no me siento cómodo. Me pongo las gafas. Me las quito.

Te cruzas de brazos, los descruzas, los cruzas, los bajas hasta aferrarse a la rodilla. Experimentas con tu nuevo papel y te va ajustado como un guante de seda.

Y es cuando empieza a llover. Me sacas la mano por la ventana.
Abro la puerta, me mojo, te miro, te nombro, te tiro de la falda.
Sales junto a mi. Me muerdes. Me abres las manos. Te extingo.

Y es que es inolvidable viajar en una caravana contigo por Croacia.

Nos besamos Nos mojamos los labios.

*

Es asombrosa la capacidad que tiene Borja para pensar en la muerte,...

...en el más allá, en lo fútil de la vida, en lo rápido que transcurren 70, 80 o 100 años, en el absoluto total de su existencia; allí dónde se ve él sólo y nadie más y no hay reglas que valgan, ni refranes, ni problemas, ni angustias, ni otra cosa que no sea él y su incertidumbre, él y su miedo,...

..., y al segundo siguiente olvidar absolutamente todo, ante la urgencia de que ha follado poco para la edad que tiene y los escasos años que le quedan de erecciones satisfactorias.

Si es que allá arriba se tienen que estar descojonando todas las tardes (ABSOLUTAMENTE TODAS), de nuestras fútiles y “poco folladoras” vidas.

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Ciclos en un solo sentido, los dientes de acero que perforan los eslabones, los piñones que giran como estrellas. Omega en el alfa. Rodillas chirriantes, latido en la cien, espalda curvada, dedos aferrados. Túnel de viento. Caja toráxica detenida y ojos semi-cerrados.

En Madrid, en la calle Pablo Iglesias, entre los números 18 y 40 hay una pendiente muy pronunciada con forma de “u”. Es una “u” alargada que imita a una bañera de esas blancas o grises que hay en casi todas las casas del mundo. En un extremo es como un acantilado y en el otro es una rampa más suave que también favorece a la gravedad si te dejas caer emocionado. Lo dicho; una bañera en Pablo Iglesias.

Brazos levantados en señal de desafío. Sensación de guerrero antiguo a punto de chocar contra el hierro.

Conduzco atajando por Pablo Iglesias, para llegar a Cuatro Caminos y de allí al trabajo en Azca. Es media mañana pero tengo la sensación de pasear como si fuera un domingo. Voy relajado, con las ventanillas bajadas, dejando que el viento remueva el polvo y refresque el interior del coche. No llevo prisa, pero voy “sinpausa” zigzagueando a 40 km/h. Sé que allí delante está la “bañera de pablito” y doy un pre-aviso a mi mente y a mi estómago, a la vez que por mi derecha pasa un ciclista reluciente preparado para dejarse caer por la pendiente. Siento envidia.

Cuerpo Estático sobre una Bicicleta Dinámica.

Rápidamente calculo el ritmo de los semáforos y, como si yo también fuese sobre dos ruedas, me aventuro a acompañarle en su descenso. Le rebaso, le miro de reojo, pero verlo tan ligero hace que me sienta torpe, dentro de un tanque de hojalata. Oprimido, enjaulado, calculando pedaladas y tiempos de semáforos. Siento frustración.

Cuerpo Inestable sobre un Tanque Herrumbroso.

Pero justo antes de caer se me ocurre una idea............... una pedalada............ y empujo el embrague hasta el fondo y el coche rueda libre, sin potencia ajena, sin transmisión del eje, sin gasolina, sin tanque oxidado, sólo inercia,...

Y caemos.
Uno detrás del otro.

Gravedad, silencio, suavidad, relucientes, omega en alfa, caja toráxica detenida y ojos semi-cerrados.

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Trátame como al papel del fotocopia. Manoséame, traza líneas despreocupadas sobre mí, siéntete libre de hacer bocetos inspirados, sin acojonarte, sin sentir respeto por mi calidad, sin decir “qué liso y sedoso es este lienzo”. Usa diez bolis azules, rojos o negros y traspásame si quieres. Dobla mis puntas sin cuidado, roza mis bordes hasta romperlos. Úsame para comprobar si el rotulador mancha y deja grandes goterones de tinta sobre todo mi espacio. Y luego, todo dibujado y ajado, arrúgame con fuerza, has una bola-amorfa-liviana y haz una canasta de tres puntos a lo Jordan, a lo Gasol.

Eso,... o guárdame para siempre.

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Cada vez que paso debajo de tus 20 arcos de acero, cruzo los dedos para que estalle un relámpago, se movilicen tus electrones, salten mil chispas por los aires y nos magnetice a todos. A todos los que por debajo pasamos.

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Hay una nube cúbica que merece ha merecido ser explorada.

Y ya sabéis,... me encantan los cubos.
(de mercurio, a boli, o de vapor condensado)
(de azúcar, de heno, de queso grana padano)

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