Spica *Historias a 275 años luz de distancia... |
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Se muestran los artículos pertenecientes al tema lo auditivo. 11/06/2007Desigualdad de Fourier- Que sepas, que miento más que hablo. * 29/05/2007Eusebio y el claqué (Din-dón) - ¿Puedo pasar a ver su habitación, su armario, sus zapatos? *** Eusebio ya lo intuía en sueños, pero no había sido realmente consciente sobre si el “tum-tum-tum” venía de dentro o venía de fuera. De él. Pero el caso es que no venía de dentro, ni de fuera. *** Una mañana se despertó con el insistente caminar de unas botas sobre su cabeza. Era un ir y venir apresurado sobre el piso extrapolado a 3 metros sobre su cama. Podía saber, gracias al contundente taconeo, cuando aquellos tacones salían del baño y entraban en la habitación, si se detenían frente al espejo o abrían la puerta del armario. Y todo ello iba apareciendo claramente en la adormilada (y a la vez muy despierta) cabeza de Eusebio según iban transcurriendo las pisadas. *** Todas las mañanas (de lunes a viernes) Eusebio se despertaba con el puntual taconeo de la mujer que habitaba sobre su mollera. Porque sin lugar a dudas era una mujer. Pasos cortos y con ritmo. Inquieta y casi espartana, bailaba por toda la habitación y luego por toda la casa. Si, toda la casa, porque Eusebio, muy pronto abandono su dormitorio para seguir perturbadoramente aquellos tacones por a través de un “tablao” de dos plantas donde en la de arriba taconeaba, seductoramente, ella, y en la de abajo escuchaba, seducido, él. *** Una mañana cualquiera y sin aviso; cesaron los tacones. *** / 23/02/2007Irma 11943.- Se veían casi a escondidas. Primero en la plaza, luego en la vereda de adoquines redondos que bajaba hasta su casa. Ella de doce años y él de dieciséis. Vivirían 50 años juntos pero antes ocurriría esto que viene a continuación: “Todas las tardes de domingo, y una vez hechas las presentaciones formales desde hacía varios meses, la madre de Irma (llamada también Irma) se sentaba en el salón de casa a hablar con Rodrigo (novel oficial en estudios), mientras que Irma miraba desde el pequeño sofá toda la escena. No se podían mirar a los ojos, pero Rodrigo se contentaba con admirar el bonito vestido (con pequeñas florecitas bordadas) de Irma. Y sus dignos zapatos. Todo ello mientras daba conversación a la madre de Irma y a algún ocasional tío que se dejaba caer aquellas tardes de domingo. Irma disimulaba que en su vestido una de las florecitas, estaba mal cosida a su manga. Disimulaba para su madre, que para Rodrigo daba igual una cosa que otra. A pesar de su juventud, ambos sabían que todo aquello tenía un sentido únicamente para ellos. Y el sentido se agrandaba, cuando podían caminar más o menos a solas, al marcharse Rodrigo. Un trecho de cinco metros que no daba para mucho, pero si para rozar los hombros y un poco los brazos. Irma disimulaba. Y Rodrigo se marchaba. Se marchaba tanto que un día se marchó por mucho tiempo y cuando regresó, fue para casarse con Irma y llevarla de la mano por el mundo. Pero antes lo dicho: pasar por el altar. Y una vez recién casados, esa misma tarde, el descubrir que más que Irma, aquí el artista del disimulo era Rodrigo, que de un pañuelo blanco y plateado, una vez desenvuelto, deja a la vista una pequeña florecita bordada (de esas mal cosidas a las mangas). Tantos años después de aquella tarde de salón, y todo tenía un sentido”. Y contar esta historia, y repetirlo todo, casi sin darse cuenta, pero con un diente de león y miles de kilómetros y miles de días de distancia. No en la misma intensidad, pero si con algún sentido inexplorado. * 29/01/2007El perfeccionista de la felicidadCada vez que iba por la calle, le preguntaban si era feliz.
Y él respondía mirando hacia el suelo y levantando la vista: “¿Alguien lo és en realidad?, y si yo lo fuese ¿debería decirlo?”. * 25/04/2006Viento, viento... (serie refrispica) ¿Por qué me gusta tanto esta chica? ¿O es la hoja lo que me gusta? * 26/02/2006Tramuntana
Siempre que llego hasta este mástil, me provoca hacer juegos de palabras. * 08/02/2006La chica y el violín Hay lugares, a los que es necesario llegar para que te transporten completamente. Incluso, puede que hasta te devuelvan hasta el punto de partida. Y entonces estamos más abiertos a entender las cosas. O al menos eso creemos. El lugar que muestra la imagen, es Ancud, un lugar tan al sur de Chile que ya no recuerdo si podría llamársele sur a aquella latitud. Allí, una mañana, o una tarde, había una chica tocando un extraño violín. Parecía hecho de partes de otros instrumentos. O un instrumento enteramente nuevo que asemejaba a un violín. A su lado estaba un chico con un guitarra callada, que admiraba todo lo que hacía la chica. Y un poco más alejado me encontraba yo, observando y escuchando. Y todo aquello fue un gran descubrimiento. La escena, quiero decir, porque todo el montaje es para mi, un enigma recurrente, que intenta decirme algo, y que viene a mi memoria de tiempo en tiempo a ver si he resuelto el conjuro. **(Hablemos de la chica y del violín)**. (La chica con los ojos muy abiertos movía con fuerza el arco susurrante). (Una chica hermosa, pero su fuerza lo era más). (El chico, agarraba con nervio su muda guitarra). (De repente, ella, levantó la mirada y reconoció las miradas de todos, sin dejar de tocar...). (Y nos miraba como si no fuese ella la que tocase, ni su violín el manantial de esa música). (El arco soltaba un tímido talco al caer acelerado, una y otra vez sobre las tensas cuerdas). Y aunque entre los paréntesis (temporales y literales), he llegado a algunas conclusiones, por ahora, debo admitir, que sigo sin resolver la pieza.
Y eso me agota. * 26/01/2006Sebastianes en extinción Este era una vez un Sebastián, que tocaba y tocaba su guitarrita, sin ser observado, muy concentrado, con cara de genio, con su coleta al aire y su espíritú impoluto. Oh!, que genuino Sebastián. Pero un día aparece una bruja mala malísima, que con su varita, hace que Sebastián engole su pose, congele su gesto, contenga su gracia... Oh!, que falso Sebastián. Y entonces vienes tú, y desatas el embrujo del pobre Sebastián con alguna moneda que dejas caer sobre la funda de su guitarrita. Oh!, que genuino Sebastián. Advertencia: esta historia puede que sea completamente al revés. O viceversa. * 18/12/2005Un grado de libertad adicionalAhora no recuerdo con precisión el concepto de "grado de libertad" en matemáticas y física. Para empezar, Keane, que ratifica lo que digo. *
13/07/2005Un post redondo 0ºredondo..redondo..redondo como un plato de Ikea... mi vida es un redondo como un plato de Ikea. 90º Hace tiempo que me muero de ganas de subir un post como este. Está dedicado a dos grandes vouyeristas de los blogs minimalistas que pueblan estos mundos que se han de tragar los agujeros negros. 180º Admito que me encantan como se asoman a otros blogs, se miran, leen los comentarios y dudan en si comentar o no. Y ya me gustaría que lo hicieran más a menudo, porque es muy divertido verles en tales maniobras. 270º En el caso de este blog, nunca hice un post así, pero el haber estado cerca o lejos de ello depende en mucho de quien lo lee. Así que sin más preambulos, aquí va de nuevo (o viene), el post más redondo de Spica*. Agarraos fuerte a vuestros asientos... 360º redondo..redondo..redondo como un plato de Ikea... mi vida es un redondo como un plato de Ikea. * 09/07/2005Air on G String - Bach 1987. Otoño. Enciendo el TV y llego puntual al inicio de una película que no planeaba ver. Leo a tiempo el nombre de Ángela Lansbury en fundido, mientras una bella melodía, más bien melancólica, me envuelve y me hace juntar las rodillas y mover las manos como digitando sobre un piano. La escena es de una mujer en prisión, que escucha una cinta de música, de esas que ahora sólo podríamos encontrar en un anticuario. Va a morir, porque está condenada a muerte. Y la música sigue... 1993. Mayo. Una chica tira de mi manga para que lleguemos a tiempo a un concierto de cámara en un bello auditorio de música. Atestado de personas que se mueven como peces en el agua, estoy incomodo y no doy con las frases adecuadas para impresionar a la chica. Siempre queriendo impresionar, cuando se tienen 20 años. Siempre. Se apagan las luces, y me entrego a la música, triste, desconsolado, y surgue la melodía que escuché en la película de Ángela Lansbury. Me transporto y regreso impresionado. Es ella la que me impresiona. La chica, y coge mi mano, mientras junto mis rodillas lleno de emoción. No sé si es por su tacto o por la música. Pero el corazón me da volteretas. Y la música sigue... 1998. Febrero. Voy en el coche de un amigo, de regreso de un funeral, y haciendo "zapping" en la radio escuchó por dos segundos las notas suficientes para reconocer la melodia que me hipnotiza. Esa de la que desconozco el nombre. Y con la música clásica, ya se sabe; ¿a quién puedes preguntar sobre una pieza que te gusta?. Paso de largo en la radio, y me regreso. Mi amigo protesta y yo le digo que es la melodia de la melancolia, de la resignación. El se ríe, me mira comprensivo, me sigue el juego y deja que yo baje la ventanilla. Es la música de la muerte en positivo, pienso para mí. Y no sé si es por el día y las sensaciones o por las notas que emite la radio. Y la música sigue... 2002. Noviembre. Me dejan la película AKIRA, de un genio del manga, y entre los extras viene un trailer llamado THE END OF EVANGELION. No sé lo que és, pero nada más empezar reconozco la melodía desconocida. Qué contradicción: reconocer lo desconocido. No sé qué me impacta más, si las imágenes o la fuerza de la música, o la suma de las dos. En la escena uno de los protagonistas mantiene una batalla imposible, y cuando parece que ha vencido... pierde. Y muere. Y la música sigue... 2004. Septiembre. Un grupo de músicos, todos vestidos de negro, tocan una pieza hermosísima en la Plaza Mayor de Madrid. Yo voy con una amiga a mi lado y un bocata de calamares en la mano. Y como dando vueltas, de entre las cuerdas de sus violines, de sus bajos y de sus flautas, se escapan esos acordes que me persiguen de tiempo en tiempo. Entre corcheas y silencios de 2 tiempos. Cada vez más lejos, cada vez más cerca. Me acerco hasta ellos y me quedo escuchando. Hasta que terminan y hacen una pausa. Me acerco a uno de ellos; un hombre semi-calvo, de cabellos grises y gafas de pasta. - ¿cómo se llama la pieza que acabáis de interpretar?... y cesa la música en mi cabeza para escuchar mejor. Y subyace ese silencio previo al final. Cesa la búsqueda... - Se llama "Air en G Mayor de Bach". De Johan Sebastian Bach-, me dice como dando una lección de música. Y yo me lo repito cien veces, para no olvidarlo. (***) 2005. (hoy). Rescato del iTunes una de las veinte versiones de "Air" que tengo y sin querer activo el visualizador del reproductor. Y viajo con las ondas de colores, que giran y giran, con ese logo de apple en blanco y el nombre que tanto busqué ahi delante de mí. Tan fácil, tan sencillo. Mi cabeza da vueltas por el pasado y me hace respirar más acompasado, no sé si por la fuerza de las imágenes o por la música que entra y sale de mí. Y la música sigue... * 27/06/2005Je t'aime… cara mía. Tantos años en silencio, pensando qué decirte.Y abrí la boca para decir: - “Je t'aime, mon amour” Tantos años en silencio esperando tus palabras. Y abriste la boca para decir: - “Je t'aime, mon amour” Pero yo detesto el francés (no lo sabías, ¿no?). No soporto su cadencia, ni sus engolamientos. - “No vuelvas nunca más a decirme nada en ese idioma detestable”, te dije sin compasión. ***************************** Pasaré otros años, en silencio, pensando qué decirte. Y abriré la boca para decir: - “Ti amo, cara mia” Y caeremos presos en un abrazo escarlata y mojado. Un abrazo de cadencias y engolamientos perfectos. Un abrazo con-pasión. Un beso con-pasión. Un tiempo en el que las lenguas SI importan * 22/06/2005Marketing DirectoNo nos gustan los eslóganes, pero ahí va uno: “Todo hombre es interesante, siempre y cuando no se *olvide* a sí mismo. Esto lo hace vulnerable y le hace perder". Sería fácil decir la frase inversa aplicada a la mujer, pero mejor queda así (ahí va otro eslogan): “Toda mujer es interesante, hasta que se “encuentra” a sí misma, sobretodo si va de la mano un hombre que no es *olvidadizo*.” No nos gustan los eslóganes, y menos los que se inventan mirando a hombres y mujeres caminando por la calle. No,... no nos gustan los eslóganes. *" 18/06/2005Don acordeón ----pensamientos, A capella.----Emil y “Don Acordeón” hablan en polaco profundo, muy cerca del Palacio Real. Digamos, que están casi en la puerta; haciendo guardia. Disfrutando con la sombra de la tarde que ahoga el sol asfixiante de Madrid. Esperan a que pase un chica guapa, para reanudar la música. Es lo acordado, para alegrar las tardes como estas. Mientras tanto hablan en polaco profundo y yo intento dar un sentido a lo que dicen. Intento vano, como todo lo que se trata de "dar sentido" a las cosas. Pero me arriesgo y sé de lo que hablan. Hablan de música. En esas, "Don Acordeón" aprieta su instrumento contra el pecho y se marca una improvisación genial, mientras mira de reojo a Emil, como diciéndole “soy Liberace”. Se lo dice en polaco, por supuesto. En Polaco profundo, casi indescifrable. Pero yo estoy atento.  A unos cuantos pasos de allí dos brasileñas se sacan fotos la una a la otra. Ambas tienen las piernas más bonitas de toda la plaza de Oriente. Se sonríen, se acarician, se hablan en portugués, se cambian de lugar, se acarician cuando se entregan la cámara en sus sucesivas poses.  Hablan de amor. En el fondo, paralela a la pared del Palacio Real, una chica empuja su motocicleta averiada. Va de prisa y cabreada. No sabe nada de mecánica, aunque tiene un ex-novio que vive cerca y que la sacará del brete en el que está metida. Mira a “Don Acordeón” y oye su improvisación. Sonríe. Ahora empuja más ligera la motocicleta.  Piensa en la música. (Pero Don Acordeón termina su pieza y el silencio se hace por unos minutos.) De la nada surge Stella, envuelta en un halo majestuoso que proviene de su piel de bronce, lleva chanclas y mira distraída todo lo que la Plaza de Oriente da de sí. Mira a las brasileñas que hablan en portugués y no llega a descubrir nada de lo que yo veo. Ni siquiera intuye de dónde proviene el viento que levanta un poco su falda de algodón fresco. Stella no está aquí, porque su mente divaga hasta dónde está su amante, allí en lo lejano. Acariciándose su larga cabellera se marcha como en un pasarela invisible.  Piensa en el amor. Pasan los minutos, pasan mujeres, hombres y niños, sobre los mármoles sombreados y los mármoles soleados, pasan dos hombres de negro, pasan dos chicas de rosa, un tío de camisa naranja, pasan dos chicos en patinete, una abuela con un cochecito de bebé, pasan los segundos, pasa la música, pasa el amor.  Y justo cuando decido levantarme, Stella regresa sobre sus pasos, regresa triunfal y conocedora de todo lo que acontece en esta Plaza, en esta pasarela. Sonríe a las brasileñas, me sonríe a mí, sonríe a Emil y a "Don Acordeón". Entonces, éste se despide de Emil, le guiña el ojo y Emil reanuda la música según lo acordado. Una chica guapa. Lo piensa en polaco profundo. Se marcha "Don Acordeón" y yo voy detrás de él, pensando en que he presenciado el mejor cambio de “guardia” a puertas de Palacio, que se ha visto en muchas tardes, mientras Stella queda a mi espalda caminando en la dirección opuesta. * 17/06/2005Mi amiga MarciaTe paso por la izquierda. Y freno un poco. Te paso por la derecha. Y frenas un poco. Te miro de reojo. Tú miras hacia delante. Giro a contramarcha los pedales y me sincronizo contigo. Adelante, atrás, giro, arriba, abajo... hasta que te cansas y dejas de pedalear. ...Y así, por todo el boulevard. * Si quieres leer algo más sobre este post: Escribe el nombre de mi amiga en el buscador de aquí al lado. Y continuará el paseo. 01/06/2005Cultura POP A ella le gusta... El intro. El principio de la melodía, de la canción. Le gustan esas notas como gotas de lluvia, y esa voz con “eses” que parecen ondas. También el sintetizador electrónico de fondo repiqueteando de derecha a izquierda. Sus rodillas saltan. Ese trebble, como si le golpeasen sus sienes unas baquetas venidas de su infancia. El ritmo acompasado detestablemente hipnótico. Quiere que toda la canción sea así... pero oh!... ahí viene algo... A él le gusta... El siguiente compás. La parte de la melodía que sigue, salir del empalago dulce, subir los escalones atropelladamente. Le gustan esas guitarras afiladas como sables de zinc, esa garganta desgarrada detrás de la distorsión, compitiendo por aplastar la dulce flauta que les precede o les adelanta. Los platillos girando como su cabeza. Ese bass, como si le golpeasen la espalda con estertores venidos del escenario. El ruido desarmónico invariablemente incómodo. Quiere más... pero ah!... ahí viene... ...y ahora ella... y ahora él... y ahora ella...y ahora él... De tanto escucharse, a veces a ella le gusta lo que a él, y viceversa. Son parte de la misma canción. Son uno. * 19/05/2005Tablao Julius tenía un buen sentido del ritmo desde que era pequeño. Tokopip, Tokopip, Tokopip, Tokopip, Tokopip,... "allí va Alicia la contable. Siempre caminando deprisita y golpeando con fuerza el tacón, dejando caer suavemente el resto del pie. Tiene buenas piernas y debe veranear cerca del mar. Digo, por esa pincelada hacia el sur de su pie izquierdo". Según crecía las clases de percusión le ayudaron. Shhhsh, Shhhsh, Shhhsh, Shhhsh,... "allí va el viejo Roberto de recobros, a punto de jubilarse y con los zapatos más desgastados de la planta, arrastrando las suelas como sus ganas". El oído de Julius servía para más cosas, además de la batería de casa. CLAK, cli, CLAK, cli, CLAK, cli, CLAK, cli,... "sin duda Marta la secretaria de Marketing con esa cuerpo, esa cara, esas plantas, siempre contundente con la derecha y un poco coja con la izquierda. Cosas de mover con nerviosismo la pierna debajo de la mesa". Y Julius, poco a poco con el tiempo abrió sus oídos a más cosas que taconeos personalizados ToM, pic, TOCOTON, tipiTAP, FFFgssh,... Julius tenía el poder de reconocer quien iba y venía por la oficina, en qué estado de ánimo, si venían a por él, si iban a por su jefe, si diría “buenos días” o soltaría un “gruñido”, si besaron a quien aman antes de salir de la cama, de la casa, si durmieron a gusto, si volvían de vacaciones y qué país pisaron esos pies. Esos pies, esos zapatos, esos tacones, ese andar, ese ¡tracatrá! de los pasos que pasan cerca de él y de su prodigioso oído. Tracatrá! * 18/05/2005Día libreHoy me he tomado el día libre en mitad de la semana para hacer una pausa. Necesito respirar. Respirarme. Así que me levanto a la misma hora de siempre, ¡pero no siento cansancio! Abrazo mi taza café dejando que el calor inunde mis manos. ¡Que gusto!. Me tumbo en sofá pasando una pierna por debajo de la otra, que queda flexionada pidiéndome ser la mesa improvisada en la cual apoyar mi taza. Estiro la mano para encender la radio y al traerla de regreso la paso por detrás de mi cabeza y con la palma extendida me acaricio la nuca y siento el calor del estiramiento corriendo despacio por todo el antebrazo, pasando por los bíceps hasta contar diez. Diez. Cambio la taza de mano y con el otro brazo repito suavemente ese movimiento. Cierro los ojos. Cuando ya estoy relajado, escucho de improviso unos pasos que corren. Están dentro de casa, en el baño. No. En la cocina. No. En mi habitación. No. En el pasillo. No. Sin moverme ni un ápice, bajo el volumen de la radio y me observo pasar vestido como siempre, con prisas y buscando las llaves, las tarjetas, mis gafas, la cartera y el reloj. Quieto en el salón, contengo la respiración cuando me veo pasar una y otra vez, hasta oír un portazo. ¡Vaya alivio!, saber que ya no estoy en casa. Más tranquilo me propongo dormir e intentar olvidar esa ridícula alucinación. ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * Soñé que me veía pasar una y otra vez, soñé que me oía teclear en el ordenador, encendiendo el microondas, abriendo la ducha del baño, cerrando cajones, arrastrando una silla, sacudiendo la alfombra. Todos (¿yo´s?) a la vez; en perfecta sincronía, como bailando sobre un escenario, mostrándome lo que mejor sabía hacer de tanto hacerlo. ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * ~ * Me despertó el olor del detergente, del café recién hecho, de la loción de afeitar, de la tierra regada, de los libros aireados, del incienso del salón. Todos entremezclados, como en un herbolario. Estiré la mano y apagué el incienso con dos dedos. Y me quedé ahí tumbado, mirando la escayola del cielo de mi casa. Necesito una pausa y contar hasta diez. * 14/05/2005¿quién es el último?Esperaba, esperaba, esperaba... En algún instante, mi corazón dio un vuelco cuando sus ojos y los míos, POR FIN, se cruzaron. Ella sonrió y contuvo la respiración antes de hablar, como quien mira hacia un punto infinito que se pierde por siempre. Y desde el infinito, se detuvo en mi cara, giró sobre sus talones para dar la vuelta, mientras con sus manos cogía una Sandía de 5 kilos; a la vez que me soltaba en la cara: “...entonces, vas a querer ésta o una más pequeña???, mira que hay gente esperando y hoy vamos de culo...” Eso, y no otra cosa, me dijo la señora de la frutería a la que siempre compro sandía. * 08/05/2005No sé de lo que hablasAllí, en mitad de la noche, en mitad del sofá, mientras le hacían la pregunta, el chico de perfil griego intentaba dar con la mejor respuesta. Odiaba esas situaciones a mitad de todo, a mitad de nada. Esa pregunta que desencadena un sudor frío interno que le hacia entrar y salir de sí mismo, ora avergonzado, ora molesto, quizá perdido por querer una cosa y enfrentar otra. Esa conciencia que le susurraba la respuesta oportuna, mientras él optaba por quedarse mudo, viendo todo en blanco y negro. No, en blanco y negro, no. Viendo todo en grises claroscuros, en mitad de la noche, en mitad del sofá. Callado. 06/05/2005New Order - Krafty (Radio Edit).mp3 Voy en el coche, en estado fujurioso, tomando mini curvas a 40 km/h y dejando detrás el wasp!, wasp!, wasp!, wasp!, de los árboles del parque del Oeste.En un instante veo a un indigente que camina tambaleante por la acera. Disminuyo la velocidad y bajo la otra ventanilla para que la música inunde el espíritu de este pobre hombre. Al instante empieza a mover sus pies, a agitar sus manos, a sonreír, a saltar... Le abro la puerta y sube contento, yo también sonrío y acelero a fondo mientras la música sale de los altavoces del maletero e inunda toda la avenida. De improviso decenas de yonquis empiezan a salir de entre los árboles... Wasp!, wasp!, wasp!,... todos agitando sus brazos y bailando felices. Parecen ardillas con un colocón antológico. Y nosotros parecemos los protagonistas de Moulin Rouge. Y a mi lado llevo a Nicole Kidman. En otra esquina aparco y abro las puertas de atrás y entran cientos de indigentes por la izquierda bailando y salen por la derecha saltando, vestidos de colores, con pañuelos de colores en la cabeza y tan alegres que no caben en sí mismos. “A secooooond chance!!!!” Doy una vuelta a la manzana a toda velocidad regando al mundo con la música. Y salen tíos y tías de todas partes, de las alcantarillas, de las grietas, de las paredes derruidas, de los portales orinados, de rincones esquinados y mugrosos... Todos bailan y saltan en un carnaval multicolor bañado por las ondas de la música. Hasta las ardillas fumadas del parque del Oeste saltan de árbol en árbol bailando felices. Se contagia la avenida, el parque, el templo de Debot, la almendra central, Madrid entero, la península, el mundo y más allá. Wasp!, wasp!, wasp!, wasp! (y espera que ahora viene, Diego el Cigala, Bebo Valdés y Alicia Keys–Lágrimas Negras.mp3) * 23/04/2005FisgónVoy caminando por la calle con los ojos cerrados. Sólo escucho las frases sueltas de quienes pasan a mi lado. * Cinco chicos y una chica: “Estas estatuas tienen las piernas de los jugadores del Real Madrid, pero con el añadido de...” * Dos adolescentes sentadas entre dos estatuas: “...y yo lo que no entiendo es cómo a un tío le da por romper mis cosas, allí frente a mi...” * Un matrimonio maduro disfuncional: “...el chaval trabaja en una empresa de... de... esos que son los que miden a Telecinco, TVE, Antena tres,... eso... lo del ranking de aud...” * Una señora comiendo un helado de tres bolas detrás de su anciana madre “...si es que está de un gordo, y yo le he dicho que no coma tanto helado por qu...” * Dos hombres vestidos para ir al Teatro Real: “...y no, Jorge, no me encontraba a gusto, todo era tan...” Abro los ojos y dejo de oír lo cercano y lo lejano. Las mil conversaciones que hay en esa plaza, ya están extintas. * 18/04/2005Armonía en estéreo Por favor, entrecruza las manos y lee.* Eva y Andrés entrarón en el salón por separado y tomaron asiento muy cerca el uno del otro, y muy próximos del atril y el escenario. Se apagan las luces y las pupilas de Eva, se cierran a marchas forzadas, mientras su oído va tomando relevancia. En cambio Andrés abre más los ojos huyendo de la penumbra, porque su oído ya está bien educado. Y esto se explica porque él es músico y su fuerte es atrapar los sonidos, en menoscabo de su vista; y en cambio ella es modista y sus ojos están entrenados para ver costuras invisibles, siendo sus oídos menos habilidosos. Mientras esperan la función los dos se mantienen, en un silencio expectante. A una señal invisible, una flauta que escupe pistilos “do-re-mi” envuelve primero a Eva y luego a Andrés, dejándola navegar por ríos de piedras y discos ovalados como lentejuelas. Andrés no imagina que allí a su lado, sin ser vista, Eva espolea esas notas que trazan y demarcan un patrón para luego cortarlo a la medida, dejando un traje vaporoso delante de sus nublados ojos. Y de repente el traje se evapora y con ella la flauta, dando paso a un violonchelo que surca al aire como una enredadera y se enrosca en los pies de Andrés, pasando, antes, bajo el mentón de Eva. Mira a su alrededor y no a ve a nadie emocionado más que a Andrés, allí entre el reducido público. Sin embargo no imagina, que escondido entre todos, está otro Andrés grave y sesudo, con un ligero temblor en los dedos de las manos. Eva calla y presiente que hay algo más. Andrés enreda sus dedos entre la triste melodía como rozando hojas de suave tacto, el tallo fino y fuerte, mientras su oído se inunda de savia en clave sol. Y así transcurren unos minutos... Y vuelven los pistilos, sobre la enredadera. El Violonchelo y la flauta ambos ruidosos y tenues entretejidas sobre el pentagrama. Eva y Andrés, ella intrigada haciéndose preguntas y Andrés sumergido sin reparar en nada. Ni nadie en él. Y las melodías se extinguen despacio, entre la oscuridad, dejando una brizna sobre Eva y un jirón sobre Andrés. Se encienden las luces y a un tiempo todos se levantan, excepto Eva y Andrés. Y haced silencio que están ella muy despierta, abriendo las pupilas, y él como clavado en la silla, donde le gusta estar, con los oídos abiertos y los ojos cerrados deseando ocultarse abrigado en su mundo. Es así como podéis ver a Andrés y a Eva. A punto de empezar otra armonía, como flauta y violonchelo, como pistilo y enredadera, como Eva y su escondido Andrés. * Gracias, ahora descruza las manos y has lo que quieras con el ratón/mouse. 17/04/2005lo dijo Tchaikovsky *"En verdad, si no fuera por la música, habría mas razones para volverse loco". Tchaikovsky * Pero su especialidad era otra. No las palabras. Y estas palabras ahora adornan aparadores comerciales de tiendas musicales. Detrás del aparador, en la tienda musical, hay gente que descubre a Tchaikovsky. Y delante estoy yo, leyendo sobre razones. "Más" razones. Pero no descubriendo a Tchaikovsky y su música; sino corrigiendo algún "mas" sin acento y descubriendo allí delante, que lo de Tchaikovsky no eran las palabras. Ni los acentos. Lo de él era esconderse detrás y delante de aparadores para que le descubrieran. * 16/04/2005###me zumba el oído y decido ir al "otorrino". entro en la consulta y me dejan esperando con todas sus cosas de médico. su bata, sus diplomas, sus emails de Sanitas pegados en la cartelera, su planning de congresos, su instrumental. sigo esperando. me fijo en el planning. tiene todos los días del año y en círculo rojo, lo que adivino; son los domingos. probablemente su único día libre, pienso. salpicados por todos los meses leo: BCN, COP, ROM, VAL, BAL, USA, RUS, ### probablemente viajes de intercambio profesional, pienso. ### es un misterio. es un garabato indescifrable puesto allí en el planning como una clave secreta que no ha querido dejar evidente. que listo. y entonces fantaseo con la idea de qué es ###. ¿serán sus vacaciones? ¿será una ciudad que supo abreviar? será "casa", pienso. que listo. en casa sin avisar a nadie, y que adivinen si estará en Barcelona, Copenhague , Roma, Valencia, Bali, Norteamérica o Rusia. Pero en casa nunca mirarán, pienso. veo mi reloj y ya es tarde. prefiero no esperar más. estoy cansado, me zumba el oído y probablemente este tío estará quién sabe dónde. pero su planning no lo dice. pienso, me levanto y me marcho a ###. * 13/04/2005La bandaHoy en el trabajo, todo el mundo sin excepción ha venido con camisa azul a rayas blancas. Y yo con camisa blanca a rayas azules. Soy la excepción. Así que me han elegido vocalista del grupo. Y he tenido que cantar. 11/04/2005BarakaEncontraste un día tu frase vital, recostada bajo un árbol, serena, con una larga cabellera y con cierto aire de indiferencia. Con ella viviste una época imperturbable en la que sabías dar el golpe de remo en el momento exacto, bambolearte entre la lisonja y vituperio sin saltar por dentro, ni por fuera. Vivir abrazado al “nada importa” como consigna de vida, da sus frutos, pero a cambio ha de abonarse la piel con surcos profundos, permitir que las raíces te lleguen al corazón, al hígado, a los nervios; y entonces con los ojos muy abiertos, saber responder a todas las cuestiones de la vida. Nada importa, nada importa, nada importa... es un “Si” de Kipling perfecto, son las frases de Wilde como navajas, en el que incluso no importa el poema, ni el Sr. Gray. Y una vez se comienza y otra se termina. Con el salto del bailarín, en el aire. Con la cabeza quieta y el pensamiento dinámico. Tienes la respuesta del escapista. El toque de inmadurez coherente. El secreto mejor guardado, aunque lo digas a diario. Porque pasas por encima de todos, y nada importa cuando vives abrazado a tu frase vital. * 03/04/2005Pausa 3 *Esto no es un post. Es la tercera pausa que hago en este blog para hacer una nota al pie de página sobre las imágenes que aquí se publican. Algunas son mías (si, si, la de los buñuelos, cafés y todo aquello que contenga glucosa y sustancias adictivas). Otras son de google en el apartado de imágenes (con algún efecto de edición). Y otras son de personas/artistas que merecen ser reconocidas (aunque por ahora ni se enteren, o cuando lo hagan me demanden). Hicieron esas imágenes con copyright o copyleft y colgaron sus fotos o ilustraciones por estos prados. Luego vine, vi, y los traje a Spica. Fácil. Veamos que hay... (son posts de febrero y marzo) * Título Post /Autor /Web /Comentario *La espalda de (v)ireta /Autor > Asbjorn Lonvig /Web > http://www.lonvig.dk/exhibition2.htm /Comment > Esta ilustración es mi interpretación de un post de (v)ireta. Si usted no lo ha leído, le aconsejo que vaya de inmediato, ríase y regrese sin prisa a ver de qué va la movida de este artista sencillo pero sobresaliente. La obra se llama “Bridging the world” y como dato curioso el precio: cuesta 7.500 euros. Lo digo para aquel que tenga algo de calderilla en los bolsillos y quiere invertir. Corría el rumor que esta imagen fue realizada por mi en paint. Cuanto lamento que no sea así. A 7.500 la pieza de paint y no estaría aquí escribiendo este blog. Estaría tumbado en Waikiki. *Diluido en la ciudad /Autor > Franco Donaggio /Web > http://www.picassomio.com/browse/87/en/ /Comment > Vi esta foto y me gustó al instante. Creo que está editada con alguna herramienta gráfica. En todo caso, no son las sombras lo que me atrapan, sino las ventanas abiertas en las fachadas. *Kabuki accidental (1) y (2) /Autor > No indicado. /Web > http://www.kyoto-art.ac.jp/museum/ukiyoe.html /Comment > La ilustración la descargué de un museo digital en Japón. En internet, pero en Japón. O sea, que es como ir hasta allí. A Japón. No a internet. Además en el museo virtual había otras ilustraciones de maremotos, guerras sangrientas, tazas de té, samurais locos, campos de arroz y todas esas cosas que distinguen a la tierra nipona. Todo para llamar la atención de occidente. *Sola en la montaña /Autor > Risoya /Web > http://gallery.goseweb.com/risoy /Comment > Esta imagen la obtuve de una galería sencilla que ya no recuerdo ni cómo encontré. Es una artista de mirada asertiva y una cara muy mona. La pone al lado de sus fotos montañesas. *Férreo /Autor > John Sidlo /Web > http://www.apogeephoto.com /Comment > Esta foto forma parte del concurso bimensual titulado “strength”. El día que la subí venía en el metro observando manos aferradas a las barras y asientos. Ninguna como esta. *Juez y parte /Autor > /Web > www.portlandstudios.com /Comment > Esta ilustración está editada. El original es una imagen completa del hombre del centro rodeado de hombres y mujeres que le gritan muy cerca. Ésta fue descargada/copypasteada de la carpeta del autor (cuyo nombre no *Burbujas de Sílice /Autor > James Stover /Web > http://www.apogeephoto.com /Comment > El título original de la foto es "GlassWork". Al verla recordé mis clases del laboratorio de “Refractarios Cerámicos” de la universidad. Allí teníamos a un compañero que quería dedicarse al modelado del sílice y elaboración de joyas de diseño, y nosotros lo mirábamos escépticos delante de un horno industrial a 1200 grados. Ahora él trabaja en una fundición de Arte Murano en la República Checa. Su sueño no era una burbuja. (esto es todo en esta pausa) * 23/03/2005Y vosotros, los espectadoresTumbados boca arriba, miraban a los espectadores. Ellos que se habían conocido ese mismo día, sin planearlo. Ellos que habían bajado de ese tren rumbo a Viena sólo para conocerse. Ellos que se habían despedido muchas horas antes, en la cena, para no hacerlo llegado momento. Ellos que habían proclamado no hacer el amor, y terminaron follando sedientos en aquel parque ondulado y verde como un mar. Ellos que pasearon de la mano por aquella ciudad. Ellos que tenían mil vidas que contar, todas sobre ellos mismos y atadas. Ellos que no se verían nunca más. Ellos los protagonista del filme. Ellos que de desaparecieron después de los créditos. Ellos y vosotros. 20/03/2005Hilo musicalEn un Starbucks suena Luz Casal - “Entre mis recuerdos” “...yo quisieeeeera vol-ver a encontraaar la pure-eeeee-za...” Pedro entra a pedir un café. Hola, buenos dias! Hola, quiero un café con leche, por favor. ¿Lo quieres fuerte o más bien suave? Lo quiero fuerte. Muy bien, son 2 con 50. Eeee, disculpa ¿no eran 2 €? Si, pero es que me lo has pedido con dos “shots” de café y el normal viene con uno. Yo no te he pedido eso de los dos “shots”. Si, usted me ha dicho que lo quería fuerte. Pero yo pensé que te referías al mismo café, mismo precio. ¿lo va a querer fuerte o no? Lo quiero como el que indica allí detrás de ti. Ese, señor, es el normal ¿normal entonces? Si, por favor. Un segundo, espere. Espero. Samuel, no saques el café con doble shot. Ya lo he sacado. ...! ¿ya lo has sacado? Si ya lo tengo aquí. Entonces, saca otro normal para el señor, que ese me lo bebo yo. ...! ...! son dos euros, señor. Tenga. Muchas gracias y vuelva pronto. "Miro hacia atrás y busco entre mis recuerdos..." Rafael no puede dormir. Su vecino de al lado tiene fiesta y la música muy alta. Toc, toc. Si, ¿qué tal estás vecino?. Hola buenas noches, ¿podrías bajar un poco el volumen de la música? Lo siento colega, para una vez al año que cumplo años se podrá aguantar un par de horas ¿no?. Que sepa que le voy a denunciar con la administración de la finca, y... con el ayuntamiento, y con la policia, y... Señor, haga lo que quiera. Pues sabe qué, le voy a aplicar el ojo por ojo. ¿ah si?, ¿y también lo de los dientes? Si, que se jodan todos, ya verán, ya verán la luz. ¿quién era? El señor de aquí al lado que quiere que apaguemos la música y a tomar vientos le he enviado. ¿y a dónde va tan furioso? No lo sé, a su casa supongo. ... Fíjate, qué estruendo, el muy cabrón ha puesto su mini cadena a reventar. ¿qué es eso que suena?... no me jodas: es Luz Casal. “...y si las lágrimas vueeeeelven ellas me harán más fueeeerte.” * 13/03/2005Siempre divergemos del objetivo ...Drogas duras, Wi-Fi, Hambre de 3º grado, Asimo, Portaaviones clase Nimitz, Mars Express, Contaminación de Gea, Buffet de ADN, Sharia extrema, Scanner óptico digital, Extinción de especies, Motor de hidrógeno, Minas anti-personas, Aleación composite, Tráfico humano, TV interactiva, Racismo activo, Transgénicos, Guerras olvidadas, Stradivarius, AK-47, Internet, Censura periodística, Monopolio, Artesanía, Niños depredadores, Scala de Milán,... (______, ______).* 09/03/2005RíeteYendo en el coche, en la radio escucho que alguien plantea un dilema filosófico: - ¿por qué “separado” se escribe “todo junto” y “todo junto” se escribe “separado”? Y me río del dilema. Lo encuentro simple y muy gracioso. Al rato un recuerdo celoso surge de mi cabeza y le digo a la radio en voz alta: - ¿algún sinónimo para la palabra sinónimo? Y me río con mi abuelo, que es quién me enseñó los juegos de palabras y a jugar sin piedad al ajedrez. Mientras la radio sigue parloteando, doy gracias en voz baja a ese “viejo”. (Por regalarme esos dos momentos de sonrisas rumbo al trabajo en el coche). 08/03/2005Cubos por minuto (Rinnnnng!) ¿SI? Hola! Si, tengo unos tres minutos. Dime! Si... ¿a las 11? Hoy estoy agotado, me duelen los ojos y parece que todo el mundo tiene dolor de muelas. Si... Si... Aja... No, no hace tanto tiempo. No... No! Pregúntale cuando le veas. mmmmjummm No, no me puedo reír. Después---! Tengo que colgar. Uno con dolor de muelas viene hacía mí. A las 11. Adiós. (Clic!) 01/03/2005Concierto en la ventanillaMe encuentro en la típica cola del canje anual del bono de la piscina municipal. La fila espera impaciente mientras escuchamos atentos las peticiones que va respondiendo mecánicamente el empleado de la ventanilla. En este momento atiende a una chica morena, con el cabello recogido, nerviosa, con mucha ropa encima y con unas manos inquietas. Mueve los dedos de arriba abajo tiptapteando sobre el apoyo de la ventana. Se le ve acalorada. Tartamudea al preguntar como si le costase hallar la segunda sílaba de todas las palabras. Quiere saber cuándo empiezan las clases de natación, a la vez que señala con su mano derecha una hojita mal doblada con los horarios marcados en rojo. Todos percibimos que está incomoda y silenciosamente nos dejamos caer sobre su hombro. Qué impaciencia. Y ella que quiere irse de allí cuanto antes. Mientras tanto, el funcionario le responde, y ella tiptaptea: un arpegio, y otro, y otro, y otro... La situación hace que me guste esa chica. Me pongo en sus zapatos y me emplazo nervioso junto a ella. Tip-tap-tip-tap... sentimos vergüenza de que los demás sepan que no sabemos nadar o que necesitamos de lecciones del estilo mariposa. O que somos muy torpes preguntando a los extraños. Tip-tap-tip-tap... empiezo a sudar. ¿qué hago aquí? Tip-tap-tip-tap... me agoto. Me quedo sin voz. Dimito. Dimite. * Después de dos minutos interminables se retira de la fila sin despegar los ojos del papel, cómo queriendo hacer otra pregunta. Se marcha dando pasos cortos y derrotada. Y dos ideas vienen a mi mente: 1) seguro que toca el piano; y 2) volverá mañana a otra hora en la que haya menos "público". * 28/02/2005Siempre gana la bancaA veces me asomo a un mundo en donde “estar acompañado” es algo que sólo ocurre cuando otra persona y tú mencionan el nombre del uno y del otro al mismo tiempo. Al compás de un reloj, a una hora prevista, bajo una regla firme. No vale fisgonear detrás de las puertas para leer los labios de otras personas deseadas, ni tampoco vale sugerir tu nombre para que sea mencionado y mucho menos descubrir atento a quién te señala emocionado. Se permite adivinar, repetir el nombre tanto como se quiera y hasta decir auténticas locuras, pero siempre se ha de tener presente que si “aquella” persona no te invoca, nunca estarás con ella. Por este motivo, la casa sugiere que se haga una apuesta segura. Piense en "esa" persona. Sea inteligente. Que los arriesgados, llevan 100 años en una habitación a oscuras suspirando por quien invocó a otro. * |
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