Spica *

He estado en una fiesta con un montón de gente, tres pollos, tres brujas, tres calabazas, tres fronkonsteins, tres momias, una pareja de hombres lobos y una chica traviesa que no paraba de contarme cómo su hermana le había pintado la cara.
Cara de chica traviesa.
Me decía una y otra vez: “¿verdad que tengo cara de chica traviesa?”, “¿verdad que tengo cara de chica traviesa?”, “¿verdad que tengo cara de chica traviesa?”, “¿verdad que tengo cara de chica traviesa?”
Y yo guardaba silencio, preguntándome una y otra vez dentro de mi cabeza:
“¿Qué hacen tres pollos aquí?”

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Ayer de regresando a casa, sobre las 10 de la tarde, veía desde el coche –yendo rumbo al norte– una nube con forma de vaca, digamos que delineando la parte que sería el lomo de la res. No. Vaya ejemplo me he buscado: una vaca; cuando lo que intento describir es algo más bien apacible y singular. Una nube bastante normal. Nada de formas redondas, torres de algodones cimbreantes o lenguaradas de blanco sobre gris. No. Más simple. Quizás era como una toalla blanco roto con algún veteado encima, colgando de la mampara de un baño.
Y digo blanco roto, porque ayer en el trabajo, durante la comida, mis compañeros hacían chistes sobre el eterno desaguisado de colores que son capaces de distinguir hombres y mujeres. La típica charla de comida sobre colores y género: blanco roto, blanco ostra, blanco soga, blanco tapia, blanco amalgamado, blanco sal, blanco huevo y todas sus variantes; para las mujeres... y para los hombres existe el sencillo blanco-blanco. O el gris. Nada de Beige o caqui –a.k.a. kaki*–, pero si verde militar, que para tonalidades, se han paseado por todas las posibilidades hasta nombrar el “rosa palo” que se lleva la palma. Pero no. Esto es muy complicado para referirse a una nube. Ni blanco roto, ni veteados. Más sencillo. Lo que intento decir es que la nube era como una catarata de Iguazú congelada –con forma de vaca– y de un único color blanquecino –digamos blanco-blanco–, con algún toque rosa –palo– en su lomo.

Es bastante complejo hacer un ejercicio descriptivo, cuando lo fácil sería subir la foto que hice desde el coche.

Pero no.
Mil palabras igualan una imagen. O eso es lo que dicen.

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... y parió la vitrocerámica.

Ya era complicado estimar el calor con seis opciones.
Con doce, la cosa se complica a niveles estratosféricos.

Doce niveles, para ser exactos.

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Alina sufre de lo siguiente:
No le gusta su letra, pero escribe muchísimo.
Quizá de cuando en cuando, quizá cada millón de palabras alguna queda realmente bonita. Verdaderamente sublime. Una obra de arte caligráfica.
Pero entonces, en la mayoría de esas ocasiones, tiene que borrar la palabra...
... porque se ha equivocado...
... o la palabra no cuadra...
... o la idea ha cambiado...

Alina, entonces suspira, y tacha la palabra, o la borra, o la deja allí abandona sin finalizar el párrafo.

Y comienza nuevamente a escribir, con esa letra que no le gusta, a la espera de que un día todo lo que escriba sea precioso... o al menos se lo parezca.

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Algunas personas (las más o las menos) sincronizan su corazón con el vaivén del ámbar del semáforo.

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Si la imagen no es bastante... prueba a mirar.

(Pero sin tocar, sin perturbar ninguna alma, usando sólo cerillas y salvándote a ti mismo de una muerte segura...)

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Pulsar el timbre.
El biiiiiiip.
El diiiiing-DONG.
Saber que atisbarán.
Saberse mirado.
¿Qué cara poner?
¿Qué pose?

Por fin, tengo una puerta... con un ojo de pez.

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¿Y tú?

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Nunca sospechamos que Alfio vendría aquella tarde de sábado con semejante propuesta.

En su, recién inaugurado, matrimonio las cosas no iban del todo bien, pero aquella idea era algo que no estaba escrita en ningún manual.

Diez días después del convite matrimonial, su esposa debía marcharse de casa con lo puesto para ingresar en un manicomio por orden del psiquiatra que llevaba viéndola toda la semana.

Alfio se plantó delante de nosotros y nos pidió ayuda: "- Necesito que me ayudéis a llevar a mi esposita al manicomio".

Ante nuestro silencio, Alfio completó (con cierto entusiasmo velado): "Pero como no se va dejar, he pensado que nos pusiéramos pasamontañas yo y tú, y tú y tú (decía mientras contaba con el índice) y nos hiciéramos pasar por enfermeros para llevarla a buen resguardo."

"Lo hago por su bien!"-, soltó como conclusión musitada, mirando sus zapatos.

Mientras ensayábamos la mejor cara de asombro que podíamos, el silencio fue cortado por uno de nosotros (al que no le pareció tan mal el plan de Alfio) a la vez que se ponía de pie e imitaba las palabras con sus gestos...

"Accedemos, pero si nos dejas usar palas!"-, y allí dejó la idea flotando vaporosa, ruidosa, trágica y cómica, hasta caer a los pies de Alfio. Sus zapatos centro de todas las miradas.

Todos nos reímos, menos Alfio.

***

Un año después Alfio enviudó, y entonces ya no nos reímos más.

De hecho había olvidado esta tragicómica historia hasta hace dos años; y ahora hoy.

Y hoy es la última vez que la cuento.

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No me esperes...
... pero igual voy.

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PD: en el próximo episodio...
VARIANTE PENEPOLESA

Te espero...
... pero no vengas.

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Hace dos años abrí este blog. Lo cerré exactamente seis meses después. Tres meses después lo reabrí y lo volví a cerrar en una fecha coincidente con la del primer cierre.
Hoy lo abro de nuevo.
Me gustan los ciclos exactos.
Como el de las constelaciones y las estrellas.

Pero siempre, se ha de tener presente, que no hay nada exacto por aquí cerca (o lejos) y que los ciclos siempre tienen un error de un segundo (un minuto, una hora, un día,...) hacia adelante o hacia atrás.

Hace dos años, un día como hoy, escribí una historia sobre un Semáforo.

Mira que cosas tan raras ocurren, que hace una semana (día más, día menos), le dí una moneda de un euro al hombre de la historia.

Había pasado tanto tiempo... que no me reconoció.

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PD: Y además, hoy si que tengo una imagen que cuadra con el título.

¿Cuántos?

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Hay farolas, que no lo son.

No, no lo son.

Y eso es fabuloso.

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¿Lloverá o no lloverá?

O es que no ves las nubes, por ver las fachadas.

O soy yo el que se pierde de las fachadas.

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Hace un año, exactamente escribí este post. Nunca lo publiqué, a excepción de aquel extraño "bug" que desvelaba el fallo del buscador de Blogia, dejando al descubierto 50 posts polvorientos de Spica. No creo que muchos lo leyesen, o comentasen o recordasen. Hoy me he dejado caer entre esos borradores y este me ha parecido muy acorde con las sensaciones del día. Como cuando vas escuchando un CD de rock en español y das sin querer a la radio, y ponen la canción más lógica de Supertramp... y te quedas enganchado.

¿Volver al CD o dejar la radio?

¿Alguien conoce esa canción?

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... I, J, K, L, M, N, Ñ, O, P, Q, R, S, T, U, V, W, X, Y, Z.

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Seguro que estás en plena crisis, y no sabes si encontrarás el compañero vital de buen asfalto o tendrás pequeñas y ligeras vías de servicio que te hagan feliz.

Tu hermana mayor, lo lleva peor.

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Hay días en los que quitar el hielo sobre la luna, puede ser divertido.... y ver el mundo a través de ondas glaciales, hacerte sentir como una foca.

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Siempre que llego hasta esta orilla, me detengo frente a este mástil.
Me retengo frente al mástil.

Hasta que viene el viento, puntualmente.

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Es indescriptible esa sensación de ver una nube cúbica de cerca y perder la perspectiva.
Voy a una competición de "clic´s desaforados sobre una ciudad".
No volveré hasta que tenga mil fotos de ella. O hasta que transcurra el último minuto de los 720 que estaré allí. Ni uno más o uno menos.

Espero que no diluvie, ni asome Noe, ni la paloma, ni el laurel.

¿O era el olivo?

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Ricardo tenía tanto corazón, que era el corazón el que lo tenía a él.

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Viendo aquel cielo tan hermoso, Marieta sintió una rabia frustrante.
Enorme.
Porque se dio cuenta de que un cielo lleno de fogonazos violetas, rosas o naranjas sólo está dedicado una vez por persona en esta vida.
Presentimiento hecho certeza.
Y algunos lo ven, y otros no.
Y algunos van en el coche cuando lo atisban, y otros en el metro alegremente sumergidos.
Y alguien se reconoce entre el amasijo de nubes y otros sólo ven la metereología.
Y Marieta rabiosa se revuelve sin moverse, porque disfruta a sabiendas que lo hace a cuesta de otros.

Le consuela, únicamente, saber que un día verá el suyo.
Podrá, entonces, dedicarlo... sin rabiar.

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Iba a hacer un meme de esto...
... pero me pareció un poco siniestro.

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