*** Acero dentado

¿de qué valen los viajes en tren?

¿de qué vale diferenciar el dedo, de la luna?

¿de qué vale encontrar a la chica de arcilla?

me enrollo, doy vueltas sobre mí, como un insecto de mil patas al que alguien ha tocado sin querer. me ahogo, no pienso, sueño en abstracto y racionalizo todo. me asomo al antiguo edificio con grandes y largos pasillos, es el reina sofía, vacío, cerca de la estación, sin trenes, sin viajes, sin nada, ni viento, ni briznas de paja gigantes a lo spaguetti western.

¿de qué valen los caminos que se cruzan, si te dejan hecho un insecto de mil pies?

un plato de acero dentado, gira en mi cabeza, en mis rodillas, en mis manos.
es lo que hacen los insectos, giran y giran hasta encontrarse en la hojarasca.

detesto hablar en clave de sol, o escribir corcheas rápidas sobre un pentagrama que no entiende nadie o cree que lo entiende.

no hay que tocar una pieza musical, que no vale de nada.
como la chica de arcilla, como los trenes.

esto sólo sirve para decirlo al aire, y nada más.
para llenar un saco de entropía que alimenta a no-se-sabe-quien, y nada más.

es así.

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