Spica *

Tengo ocho tipos de letras todos distintos e irreconocibles. No sé cómo es posible, pero ahí están las evidencias. Trazos sobre un papel que parecen escritos por otro que no soy yo. Y hablo de algo que escribí ayer o que escribí hace años. Tipografía voluble a mi estado de ánimo o a influencias astrales, no lo puedo precisar. Caligrafía rápida y confusa para las notas de trabajo. Letra amoldada y saltarina para la pizarra con tinta deleble. Caracteres intermitentes y risueños para los mapas mentales y planificaciones personales. Texto aburrido y soso cuando escribo con sueño, dormido en el trabajo y sin café.

Todas ellas se encuentran el mismo cuadernillo, se tocan, se sonríen. Se asombran de ser hermanas, hijas de la misma mano, arte del mismo pincel.

Y todas tan diferentes.

Cuando preguntan, en el trabajo, por enésima vez, ¿quién me dejó esta nota?....
... todas ellas, mis hijitas, dicen: yo!

(Y levanto la mano).

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