Spica *

Esta mañana bajo la ducha he juntado mis dos manos (como quien lee un libro) y he construido una presa delante de mi rostro. Con mis palmas y mis mejillas he formado un vaso grande, blando y sin fisuras.

El agua incesante, ha ido llenando mi cara hasta la altura de mis ojos,... y más arriba.

Así que, durante un rato, he buceado en un mar con sabor a cloro, rodeado de azulejos blancos; y me he trasportado a otros mares.

He buceado en profundos mares rojos, en una fría laguna negra, en un inescrutable río verdoso y por debajo de una blanca catarata. Todo ello en un minuto.

He abierto los ojos, dentro de este mar pequeño y personal, para percibir más de cerca esa agua turbia y templada, la cual se desbordaba por encima de mis manos mientras yo jugaba a hacer burbujas con la boca.

Me he relajado tanto que casi me bebo toda esa agua, todo ese mar y por momentos tuve que contenerme de respirarlo en un segundo.

Y separé mis manos.
Para romper la presa, para dejar correr ese mar hasta otros mares, para evitar hundirme en sus profundidades, para no quedarme nadando en el fondo boreal y vaporoso del cuenco de mis manos.