Spica *

A veces, en los días como hoy que no sabes de qué llenarlos, son precisamente aquellos en los que a Antón se le ocurren las mejores ideas a partir de una imagen, de un sonido, de una frase... y estira la mano buscando un lápiz para escribir lo que se le pasa por la cabeza... pero en días como hoy no hay lápices a mano, porque tienen resaca. Se han ido escapados la noche anterior, junto con su portaminas favorito (el de Antón), a la Puerta del Sol y frenéticos se han gastado todo el carboncillo hasta la madrugada. Se han paseado por las calles de Madrid tarareando el “boli bombo”, rayando papelinas, sacando punta a todo, invitando a su mesa a plumas, estilográficas y bolis para demostrar que “borrarse” siempre es mejor que la eternidad. A carcajadas se han burlado de la tinta invisible, reducto de los cobardes y faltos de personalidad. Han exaltado la caligrafía y recordado con envidia  a sus antepasados que escribieron La Iliada, Hamlet o los cuentos de Esopo. Y así mil consonancias curiosas relativas a la tinta y al carboncillo.

Al borde de la madrugada y después de ligar con al menos diez libretas y cuadernillos, se marcharon a trazos cortos y mellados. Pero contentos, como unos felices golfos.

A veces en los días como hoy, a Antón todas sus ideas se le desbordan ante una página en blanco que no sabe de qué llenarla... y aunque supiera, buscara, rumiara, gritase, o hiciera cualquier cosa, ineludiblemente su lápiz estaría roncando pierna suelta debajo del sofá de casa. Y su portaminas...

... su portaminas, ni siquiera duerme en casa.

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