Spica *

^{Tengo una idea. Es como un globo vacío que se llena con inspiración. Muy inspiracional. Una, dos tres inspiraciones. Es una buena idea, verdimanzanar, brillante, expandible, adjetivable, una cosa sublimosante o etérea. Haciéndome creer que mis pulmones orimulsionan Helio, dándole una forma acertada, alivianzotada, un globo que flota, juguerretea sobre mi cabeza. Es una idea como otroracualquieresquea y por lo mismo es diferente. Es una idea en el mundo de ablogorutinamiento. Un mundo hidrogenado y repensitivo. Que puede (e intenta siempre) vencer a quien inspira. Una, dos, tres veces arremeteciendo contra la idea neoreciénparida. El globo se amodorra, se vuelve opaco, le entran las desganas, y como idea va perdiendo fuelleste, como una exhalación, flota torpezista entre el hidrógeno, y se hace verde limón seco, áspera, señalando arrugas, aproximándose al suelo de la continuidad y el embotargamiento. Una idea arremolinada que ni las palabras más originales pudieron salvar. Se remueve en un último estertor, un abocanamiento final, para morir, exhalando su sentido original. He allí una idea desasentida y avulgarada. Una cosa risible.}

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