Spica *

Mi culo es un tic tac en cada pedalada.
Voy a contra vía, en equilibrio sobre la mediana.
Un coche si y otro no me dicen “quita.de.en.medio”
Mis piernas van tensas y mojadas por el sudor que cae en cataratas desde mi espalda.
Una chica gamberra se asoma por la ventanilla de un 206, y con un jersey me golpea el culo y me llama Indurain.
Un taxista me espeta que “novalgo.ni.un.duro”
Y yo voy dando saltos, esquivando baches leves y tragaluces del metro, asomando mi cabeza dentro de los autobuses rojos, con chóferes irritables.

De premio, tengo el humo, el calor del escape y el vapor del asfalto.

Una bici en Madrid, es como el último canapé en una asociación de anoréxicas; como ir zapatos por la arena caliente; como seguir una conversación en otro idioma – que tú no hablas.

Una bici en Madrid, es una discontinuidad en el espacio.

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