Spica *

Me despierto temprano. Más que eso: Espabilado. Con los ciclos de sueño de 90 minutos completos.
Hace tiempo que dejé de contar las noches en vueltas de hora y media.
Llevo tanto tiempo sin sentirme así de agudo que me siento en otro elemento. Del agua al aire. De la fluidez a la volatilidad. Ligero como para una carrera de 100 metros.

Voy descalzo de mi habitación a la cocina, con la planta del pie arqueada y dando pequeños saltos. Preparo café y abro completa la ventana. Entra una brisa fresca que normalmente me sería desagradable.

Miro a través de ésta y adivino que allí afuera no hay gente tan despierta como yo. Me siento un paso por delante de todo. Hoy, como en una carrera de atletismo, he salido antes del disparo de salida y los jueces no se han dado cuenta. Y allí me veo corriendo con las plantas arqueadas, dando grandes saltos para seguir primero.

Después de 5 minutos exactos, la cafetera hace ruido, como si ella también despertase.

Entrecierro la ventana, porque entra el frío despierto, previo al calor aturdidor que seguirá en unas horas.
Lleno mi taza y me siento en la mesa a planificar el día.
Todo lo que puedo hacer y haré.
Sin ciclos, sin conteo, todo el día por delante y voy el primero.
Que bien huele el café. Me recuerda otras mañanas que he vivido, sobre todo esas en las que contaba los ciclos de los sueños y me levantaba despierto.
Apoyo mi cabeza sobre la mesa, con la mejilla sobre el mantel y miro de reojo el café y la ventana. El café, la ventana y yo. Los tres dispuestos. Los tres resultado de un ciclo natural. La brisa fría que entra por la ventana se mezcla con el vapor cafeinado que sale de la taza de café. Y se mezclan en una carrera de 100 metros por toda la cocina.

Allí sentado, me duermo a ritmo de respiración acompasada.

Ojalá sea un ciclo completo de 90 minutos.
Ojalá no llegue el último en este día.

Al menos, no por detrás del café o la brisa fría.

*