Spica *

A ella le gusta...
El intro. El principio de la melodía, de la canción. Le gustan esas notas como gotas de lluvia, y esa voz con “eses” que parecen ondas. También el sintetizador electrónico de fondo repiqueteando de derecha a izquierda. Sus rodillas saltan. Ese trebble, como si le golpeasen sus sienes unas baquetas venidas de su infancia. El ritmo acompasado detestablemente hipnótico. Quiere que toda la canción sea así... pero oh!... ahí viene algo...

A él le gusta...
El siguiente compás. La parte de la melodía que sigue, salir del empalago dulce, subir los escalones atropelladamente. Le gustan esas guitarras afiladas como sables de zinc, esa garganta desgarrada detrás de la distorsión, compitiendo por aplastar la dulce flauta que les precede o les adelanta. Los platillos girando como su cabeza. Ese bass, como si le golpeasen la espalda con estertores venidos del escenario. El ruido desarmónico invariablemente incómodo. Quiere más... pero ah!... ahí viene...

...y ahora ella... y ahora él... y ahora ella...y ahora él...

De tanto escucharse, a veces a ella le gusta lo que a él, y viceversa.

Son parte de la misma canción.
Son uno.

*